hojas de todos

Tan personal como la Primera Vez (Kety)

2009-03-01T21:12:00.000-08:00

Escucha bien lo que mi alma
Te esta gritando
No es una suplica,
No es una plegaria,

Y mucho menos te implora
Un poco de tu Amor,
Solo quiero decir…

No me digas más, lo que debo
Sentir
No me digas más, lo que debe
ser importante de ti
No me digas más, lo que debe
Vivir
No me digas más, lo que debo
Hacer.

Y, por favor, no te lo tomes
Tan personal…
Así como Yo no me tome
Tan personal
Esa forma tan estricta Amar….

Un banco, un árbol dorado y yo (Laura)

2009-02-22T22:55:00.001-08:00

Esperando allí el paso del tiempo,
La serenidad se iba evaporando de mí
La suave música y danza
De sus hojas crujientes iba adormeciéndome
Olvidándome del sonido
Ametrallador de la ciudad, te pienso.
Vida, ¿Para que has venido? No te lo he pedido,
¿Quién lo ha hecho por mí?
Habitamos demasiados cuerpos dentro de ti,
Cuerpos con almas, cuerpos solo con inercia.
Vida, ¿para que luchamos?
¿Para que el esfuerzo?
El viento enloquecido
Juega con mi cabello descuidado.
Y la mente viaja sin límites,
Sin destino, a la deriva.
Vida, vuelve a mi,
Vida hazme amarte,
Valorarte por lo que puedes dar hoy.
Vida, averigua quien seré,
Busca quien he sido
Y hazme volver a ser.
Vida, ¿porque dejas que me levante?
¿Es placentero verme caer?
O ¿lo agradable es verme levantar?
Si, ya se, quieres que aprenda la lección
Pero, vida ya no necesito de ti,
Anda vuelve de donde viniste
El viaje será largo y no llevo maletas.
La casa quedo abierta
Y con las llaves en la puerta
El banco lejos de casa
Llora lagrimas ajenas
Mientras el viento
Le ofrece pañuelos dorados
Para darle consuelo.
Y allí en soledad quedo el banco,
El árbol dorado y yo
Acompañándonos por esa noche
Solo una noche, hasta que
Llegaron para separarnos.

Pintó movida joven!!! "EL SOTANO"

2008-11-22T14:31:00.000-08:00

bueno gente, pinto movida joven.

el sabado 29, en el museo regional de san carlos, 20 hs, entrada gratuita.

Se van a encontrar con textos de Martín Cedrés (ñapy), Nicolás Gramajo (quien les habla) y otros escritores jovenes invitados. tambien podran escuchar la muscia de Washington Plada (wally) y Fabian Curbelo, ademas de a presencia de Cecilia García pintando en vivo.

los esperamos a todos en "EL SOTANO", difundan y vayan.

Apología a la locura (Nicolás Gramajo)

2008-09-02T22:18:00.000-07:00

Hoy he visto locos,
locos de la mente,
locos de soledad.

Locos de tristeza,
locos de hambre,
locos desorbitados.

Locos adictos,
locos de felicidad,
locos poetas y músicos.

Locos de aburrimiento,
locos del trabajo,
locos sexuales.

Hoy he visto locos,
de todos los tipos,
y una incontable masa de locos de mierda.

Montevideo, Buenos Aires, Hong Kong,
están llenos de locos.
Es un virus ya instalado la locura,

en todos y cada uno,
diferentes, si,
pero todos, de locos, tenemos un poco.

En otra cama (Nicolás Gramajo)

2008-09-02T22:11:00.001-07:00

Tu cuerpo en otra cama,
si, es como si l pudiera ver,
en cada uno de mis portarretratos.
Tu cuerpo, piel, tripas, carnes,
sin alma, sin corazón,
con la cabeza en mi cama
o en cualquier otra.

Tu cuerpo en otra cama,
regalando suspiros, caricias y besos,
vacíos,
vacíos de pasado y de futuro,
solo un presente impresentable,
unas sábanas gastadas
donde nunca nadie durmió.

Un desalmado oportunista
bebe tu transpiración, brutalmente,
mientras yo la derramo,
por los ojos,
sazonando mi café.
Tu perfume impregnándose
en otras almohadas,
mientras todavía
no logro quitarlo de la mía.

Tu cuerpo en otra cama
es mi condena, mi pesadilla,
mi rutina,
sentir como juegan con tus piernas,
a la distancia, tibias.
Esa es mi pena, mi agonía.
Tu cuerpo en otra cama
No tan vacía
como en la que hoy intento dormir.

Beso y fuga (Nicolás Gramajo)

2008-09-02T21:56:00.001-07:00

Hoy la muerte pasó por aquí,
en silencio, sin aviso.
Se acercaba cada vez más,
y a cada paso la veía más atractiva.

De repente me besó la mejilla,
lo mas cerca de la boca posible,
casi rozándola, y me sedujo,
por poco no me convence.

Me acarició la cara
y no sentí miedo,
estaba en un estado de entrega,
pero me atravesó y siguió.

Hoy le toco al de al lado,
hoy solo me guiñó un ojo,
pero ya conozco su cara
y dudo que tarde en volver.

Huyamos de aqui (Agustina Velázquez & Nicolás Gramajo)

2008-09-02T21:42:00.000-07:00

Vayámonos hoy,
a donde nadie nos reconozca en la calle,
donde haya un mundo por hacer.
Vayámonos a un lugar al azar,
pequeño,
sin equipaje, sin pasado,
descalzos y desnudos.
Tristes y solitarios,
quemando la tristeza en el fuego,
felices, sin cansancio,
creando un mundo nuevo.
No necesitamos decirle a nadie,
nadie tiene que saberlo.
Vayamos por la orilla de algún río,
así nadie podrá seguir nuestras huellas.

Saquemos nuestras almas golpeadas de aquí,
vayamos tan lejos como sea necesario,
para que ya no duelan.
Llevemos tan solo
nuestros silencios
y nuestras palabras a tiempo.
El porvenir está por venir,
huyamos ya, engañémoslo.
Vayámonos lejos,
a un lugar donde la rutina
no nos aprisione,
un lugar vacío, para llenar.
Toma mi mano y volemos ahora,
que todavía es de noche,
antes que el sol se despierte
y caliente el asfalto.

Desnuda (Agustina Velázquez)

2008-07-30T21:08:00.000-07:00

Quiero la soledad que me robaron ,cuando leyeron mi alma en decadencia,esa que fue cómplice de mis agonizantes noches ,corriendo sin sabor a nada ,olvidando hasta sentirme un despojo,esa que te espiaba desde lejos,que te hacía regalos sangrientos en un papel,quiero la soledad que encubría un cielo repleto de males ,quiero la soledad que estaba conmigo ,aun no estando tan sola,pero recibiendo estacas que me demostraban lo sola que estaba ,quiero esa complicidad entre telones ,que pasa por mis venas,que revela tu amor,tan puro ,tan mío,tan nuestro ..tan hipócrita ,tan desierto ,tan vacío,tan lleno de tu constante ausencia,de tu lejana presencia ,de mis defasajes,será que eres mi salvación ,o que quiero que me salves.Quiero esa soledad que enmantelaba un mundo de amor falso ,de presión ,de violencia,de excesos.Quiero esa soledad que me atomizaba con sábanas frías ,calientes,ajenas ,y mi cuerpo ahí,Esa soledad callada ,celebradora de mis huesos,La intimidad que perdí.

Quien quemó las naves (Nicolás Gramajo)

2008-07-25T20:53:00.000-07:00

Algo de tus labios
se quedo aquí, en los míos,
no se si el carmín
o algún trozo de piel seca,
pero como nunca,
te extraño.

También extraño el resto
de tu epidermis,
por donde mis dedos,
como rojos pies de hormiga,
caminaban piernas
hasta el fuego.

En tu cuello me colgaría,
compraría esas tierras,
pero ahora son inalcanzables,
yo mismo tapié esas puertas,
fui yo quien le puso las púas
a los alambres por los que ahora sangro.

Extraño tus manos sobre las mías,
tu abrazo en mi hueco,
tu desnudez en mi colchón,
pero esta vez fui yo
quien quemó las naves,
el suicida.

Hoy quiero girar el reloj de arena,
para atrás, a la inversa,
pero fui yo quien roció el veneno
en el plato por el que ahora agonizo.
Tu diste el “Buena suerte”
y yo el “Hasta luego”.

The wall (Nicolás Gramajo)

2008-07-25T00:14:00.000-07:00

La cama se partió en dos,
una guillotina de hielo
cruelmente la cortó.
Sin nada que decir
y un millón de preguntas oprimidas
que no pueden salir.

Ambas partes miraron el techo,
y en las tablas húmedas
no encontraron más
que escapatorias y silencio.

En el aire q entraba del balcón
se van bailando
los sueños y las idas,
al son del mutismo.

Ni los pies se encuentran, sorprendidos,
en el desliz de un roce.
Es inviable trepar ese muro opaco
teniendo esa estaca en el pecho
que rápidamente lo desangra.

Eran dos soledades ya definitivas,
que solamente buscaban
correr sin destino ni mapas,
huir, volar lejos de allí,
sin fotos en el relicario,

aunque ese muro ya esté manchado,
y sus manos rotas
de intentos fallidos por escalar,
que siempre terminan en una
solitaria y dolorosa caída.

El suelo como utopía (Nicolás Gramajo)

2008-07-25T00:02:00.000-07:00

Hoy soy invisible,
frío,
siento que puedo volar,
con mis negras o blancas alas.

Hoy se rompió la cadena
que me apresaba,
hoy el viento
sacude mis pelos y mi alma.

Hoy el suelo es una utopía,
atravieso la gente,
sin importarles.
Surco las calles,
por supuesto, solo.

Hoy, por primera vez,
ni me imagino vivo,
ya me acostumbré al espejo vacío,
a ya no querer despertarme.

Acá estoy,
mordiéndole las uñas y las carnes
a la soledad,
buscando en ella las respuestas.

Hoy no me vestí de gala
para esperar
a la muerte de mi muerte,
que ya llego y golpea mi puerta.

Gárgolas en la noche (Nicolás Gramajo)

2008-07-24T23:55:00.001-07:00

Cuando la luz de una vela
me encandile,
cuando el vapor caliente
empañe mis cristales,
se que vas a estar ahí,
pero no quiero que seas mis ojos,
sino que pongas los tuyos en mis orejas.

No quiero que corras delante de mí
cortando la maleza,
sino que me des el cuchillo,
me enseñes a usarlo.
Que me hagas señas
cuando la cera tape mis oídos
y no escuche las sirenas.

Cuando mi cabeza vaya en un riel
con la pared como único destino,
no te interpongas
ni la cubras de almohadones,
solo quiero que pienses en como levantarme,
y no dándome la mano,
sino poniendo un bastón al alcance de la mía.

Si no debo emprender esa carrera,
no me detengas,
lléname la ruta de obstáculos,
ponme mil trampas,
solo así me replantearé las cosas,
solo así asimilaré el dolor de las caídas
y odiaré el olor de mi propia sangre.

Y aunque a veces no parezca,
se que estás ahí cuando no te veo,
como una gárgola al asecho,
envuelto en el velo de la noche,
siguiendo cada movimiento,
con ti rifle cargado,
apuntando hacia mis piernas.

También sé de tu corazón de piedra,
resistente a mis desgarradores gritos,
de tu lengua en mis heridas mientras duermo.
Aunque no lo sepas, en el reflejo del lago,
he visto tus manos, listas al rescate,
de reojo he visto tu sombra,
escondida durante mi caída.
Y solo eso me salva.

Ghetto abandonado (Nicolás Gramajo)

2008-07-24T23:44:00.001-07:00

Las botellas huecas
y las cenizas desparramadas
me confiesan que anduvo por aquí.
Me gusta hablar con ella
sin hablar,
el universal lenguaje del silencio.

Todavía quedan en mi suelo
negros harapos
de su traje de bruja.
Todavía quedan en mi suelo
lentejuelas blancas
de su traje de princesa.

Rojos pétalos cayeron del corazón
de su flor marchita,
dejando marcas de ausencia.
Y en la mesa,
escamas de su piel con branquias
por donde respira el alma.

A mi galera corazón
ya no le quedan
conejos no sorpresa,
a esta falsa emancipación
la faltan fundamentos y razón
y le sobran palabras.

Es el riesgo de caminar en la cornisa
lo sensual del caso,
colgar de un hilo de coser,
trepar andamios flojos
para alcanzar el cielo,
jugar al límite, sobre el filo de la navaja.

Es solo el eco de su voz
que aun retumba en la habitación,
ese perfume que se impregnó en las paredes,
esa copa llena
de negras lágrimas,
lo que me hizo dudar.

Uno puede arder sin fuego,
es como esculpir el aire de piedra
a mi lado en el colchón.
Una reincidente tribulación
ya instalada en le costado,
en el agujero de mi abrazo,
en esa espina coronaria
que cada día se entierra mas profundo.

Vértices (Nicolás Gramajo)

2008-07-24T23:32:00.001-07:00

La vida, en sus vértices,
empuja.
La vida en sus vértices,
bombardea a preguntas,
agudiza los sentidos
y asfixia.

La vida, en sus vértices,
alucina en telarañas y polvo,
encuentra a la conciencia
y al recuerdo abrazados
en un mismo llanto.

La vida, en sus vértices,
no traga recurrentes mentiras.
De memoria conoce los escondites,
desdibuja los secretos
y desenmascara al payaso.

La vida, en sus vértices,
tiene voz de mujer,
profunda bajo el pentagrama,
dedos que van soltando hilos,
humedades mohosas.

La vida, en sus vértices,
tiene sombras,
sombras sin sombrero ni ropa,
artificiales sombras de uno mismo.
Espejos retrovisores y ojos en la nuca.

La vida, en sus vértices,
es un crepúsculo, un ocaso,
cada vez más silencioso,
donde los iracundos gritos
vana apagando sus voces y sus fuegos,
dejando tan solo ecos.

La vida, en sus vértices,
es un paréntesis olvidado,
la cara opaca del espejo,
una repetición,
un epílogo.

La vida, en sus vértices,
tiene duras y filosas aristas,
sangres rápidas y calientes,
tiene soledades
y un aire intoxicado de muerte.

Burbujas (Nicolás Gramajo)

2008-07-24T23:22:00.001-07:00

Estábamos solos,
completamente solos los dos,
en medio de la multitud.

Estábamos en silencio
y rodeados de silencio,
entre gritos desgarradores y abrumadores bullicios.

Éramos invisibles,
puramente transparentes,
con cientos de ojos taladrando nuestras espaldas.

Estábamos quietos,
en un museo de cera,
mientras el vértigo nos rozaba con furia.

Estábamos calientes,
calientes y desnudos,
a muchos grados bajo cero.

Estábamos en paz,
en una paz real, verdadera,
codeando la mas macabra guerra.

Estábamos ebrios,
hasta la inconciencia ebrios,
en una lucidez plena.

Éramos uno,
fusionados, soldados,
en dos heterogéneas partes incompatibles.

Estábamos holgados de tiempo,
teníamos toda la noche,
abrazados a la cuenta regresiva de una bomba.

Éramos libres,
gozábamos de ese aire, de ese espacio,
con los grilletes surcando nuestras muñecas.

Éramos amor, amor del bueno,
hasta que las campanadas sonaron
y las burbujas se transformaron en calabazas.

Mudos y a sus pies (Nicolás Gramajo)

2008-07-24T23:12:00.000-07:00

Nunca imaginó
que el amor era tan solo
un contrato de alquiler,
sin garantías.

Y ahora llora espesas lágrimas
que duelen en los ojos,
acariciando un apolillado portarretratos,
sabiendo lo irreversible del caso,
dictándole oraciones repetidas
a velas sudorosas.

Nunca imaginó ver,
mudos y a sus pies,
esos naipes que fueron torre,
esas piedras que fueron castillo,
esas fichas que fueron ajedrez.

Fast food (Nicolás Gramajo)

2008-05-13T19:06:00.000-07:00

Todos hemos muerto alguna vez
en lo profundo de un callejón,
todos hemos estado llenos
de moscas y gusanos comiéndonos,
lentamente.

Hemos vivido también,
hemos reído,
pero hemos muerto,
cientos y cientos de veces,

nos han lamido sin asco las heridas
y nos han mordido, con ganas,
arrancando carnes,
escupiéndolas más tarde.

Hemos comido sobras de las sobras,
hemos jugado al Solitario, acompañados,
fuimos fantasmas
bajo la luna metropolitana
y mas de una vez nos encandilamos
bajo multicolores luces.

Hicimos las paces,
lamimos lenguas ensangrentadas
rasgamos sabanas de seda,
luego, un duelo a muerte,
solo un sobreviviente
parado sobre el cuerpo frío y blanco,
blanco y tenso.

Plantamos cardos y alegrías
en nuestros portales,
delanteros y traseros.
Dejamos caramelos en el camino
para que la próxima victima
llegue dulce, ingenua,
y así, despiadadamente devorarla.

Hemos muerto y reencarnado,
consecutivamente,
matado y reanimado,
aleatoriamente,

y hoy, ni muertos ni vivos,
muertosvivos,
hemos quedado solos
y transparentes ante el espejo.

Tronos vacantes (Nicolás Gramajo)

2008-05-13T18:48:00.000-07:00

Ya es tarde,
cerraré ventanas y postigos,
presiento que nadie
se precipitará a robarme el sueño,
al menos por esta noche.

Procuraré dormir,
rodeado por los escombros de mi vida,
revoloteando como duendes.
En un cofre, tras cadena y candado,
candado y cadena,
mi alegría sin trucos.

Ya sin esperanzas de
un timbre que estremezca el silencio,
que lo parta en dos,
un llamado, un grito,
un pedido de ayuda,
al menos una enfurecida blasfemia,
algo que me despabile.

Lleno de cadáveres postrados
en las paredes de la habitación,
paredes obligadas callar,
sin afinadisimos tacos
que estrujen las tablas del suelo
ni mariposas que apaguen el sádico despertador.

Con un pasado tatuado en nuestro tiempo,
indeleble,
con cicatrices ya cerradas
y heridas todavía abiertas,
en el tedio, el ocio
de la noche fría,
de la cama vacía,
del rojo trono, intacto.

Revolveré en mis sueños
por migajas de pan,
esperaré en la oscuridad, sigiloso,
a esa hada maldita,
que con sierras y motosierras,
palabra tras palabra me despedaza.

Principio de un adios (Inés)

2008-05-13T18:37:00.000-07:00

Amaneciendo con la sensación
de haber sido perpetua en tus sueños,
intrascendente melodía
que con velocidad comienza a sonar
y un espejo malcriado que me refleja al despertar.
Queriendo recordar
las descargas de tu presencia,
la sonrisa que la vida nos regalo una madrugada
y una corona de princesa
que con el tiempo se ha empezado a oxidar.

Caminando por la cornisa
de nuestro mundo de cartón,
que con pureza un día supimos construir.
Llegando al principio del fin
enterrando el prototipo de un amor,
que ni la melancolía podría salvar.
Prefiero pensar que el azar
no jugo su mejor carta a creer
que traicionamos a nuestro propio amor,
que con dulzura, un día como hoy nos hizo feliz.
Quizás el tiempo responda a mis dudas,
quizás el olvido ya se empezó a robar
el néctar de nuestros besos,
el principio de nuestro adiós.

Sabar [Paciencia] (Nicolás Gramajo)

2008-03-26T11:57:00.000-07:00

Detente, separa tus parpados y pestañas,
mírame, guárdame en tu álbum,
busca en mis ojos las palabras
que solo ellos te sabrán decir.

Respuestas que no tengo
a preguntas que nunca me harías,
solo en mis ojos,
el lo profundo de ellos,
te verás reflejada.

Baja como un yo-yo
y vuelve a subir,
corre y detente,
para seguir corriendo.

Respira, toma bastante aire
que luego te hará falta,
párate en medio de la avenida,
y detén los coches.

Tomate un momento
para escuchar más allá de todo,
para encontrar ese segundo perfume
y ver eso que hay dentro de mis ojos.

Congela el tiempo,
para las balas,
abre tus ojos y los míos,
y mira más allá.

Hoy tenemos más tiempo
que el tiempo,
frena tu pulso acelerado,
dame tus manos,
déjame ver dentro de ti,
déjame buscar tu otro Yo,
tu Yo real.

Solo así podrás recordarme,
solo así podré recordarte
cuando esta noche termine
y no nos volvamos a ver.

Tanta libertad (Nicolás Gramajo)

2008-03-26T11:55:00.000-07:00

Tengo tanta libertad
que este pensamiento
podría ser el último.
Podría abrirme de par en par las venas
y nadie me detendría.

Podría despojarme de ropas
y salir sin rumbo,
sin guía ni remordimiento.
Podría colgar de un hilo,
con los pies en el aire
y la lengua en el pecho.

En cuestión de segundos
podría desaparecer,
volar o tan solo quedarme quieto,
sin alguien de quien despedirme,
sin destinatario para mis últimas palabras,
sin velatorio ni réquiem.

Preferiría que me aten o me encierren,
porque aunque uno lucha
con garras y colmillos
en busca de la libertad,
el día que la encuentras,
más que nunca,
necesitas un límite, un punto.

Podría emborracharme hasta la cirrosis
sin tener que dar cuentas a nadie,
en silencio y solo,
sin un miserable clavel
sobre mi gris y desolada tumba.

Cuarta sinfonía de Mar en Fa # mayor (Nicolás Gramajo)

2008-03-26T11:44:00.000-07:00

Fumaba y reía como loca.
se dejaba llevar,
la fiebre no bajaba,
y la arena atravesaba sus dedos
como fantasmas
atravesando paredes.

Piedras gastadas,
qué sin pasaporte trajo el mar,
de playas hermosas y lejanas.
Multicolores conchas y caracolas
hechas añicos,
hicieron de piso para su vuelo.

Pernoctando en secreto,
en silencio,
libre como pez libre.
Llamando, cantando,
cual sirena entre rocas
en el valle de sus piernas.

El aire sobraba,
salía a borbotones.
La piel se estremecía
y los músculos se endurecían.

Cuando volvieron en sí,
el sol los había encontrado,
dormidos y desnudos en la orilla
como los restos de un naufragio,
oxidados y cubiertos de arena.

ConFusión (Nicolás Gramajo)

2008-03-26T11:31:00.000-07:00

El frío y el calor
chocan en un instante
como tormenta sin aviso,
lo profundo y lo frívolo,
la materia y la razón.

Lo instintivo y lo intuitivo,
el humo en el aire,
el río en el mar,
la guerra y la paz.
Se mezclan en un amargo cóctel fatal.

Dormida (Nicolás Gramajo)

2008-03-26T11:25:00.000-07:00

Como una entelequia
su ser desnudo, frágil,
se sumerge en mi colchón.

La piel suave y tensa
recorre su cuerpo
como mis duros dedos.

Su delicado perfume innato
impregnándose en mis sábanas
y ese cuadro pintándose
en las paredes de mi recuerdo.

Por sus muslos relajados,
hormigueos,
y el corazón bombeando,
bombeando sangre hervida
a toda máquina.

Perfecta, exacta, dormida
con mi brazo de almohada,
descansa.

Con rasguños y mordiscos
la miro fascinado,
como a un espejismo.

Y la cama descansa a su par
mientras la mañana
trepa sigilosa la ventana.

Guitarra azul (Nicolás Gramajo)

2008-03-26T11:24:00.000-07:00

De un momento a otro
escupió un buche,
tiró lo que quedaba en su vaso
y decidió irse.

Tomó sus escasas pertenencias
y partió en busca del paraíso,
ni en el cielo ni en su imaginario,
lo buscaba real, palpable.

Recorrió planetas y galaxias,
soles y agujeros negros,
hasta que años mas tarde lo encontró,
escondido, diminuto, recóndito.

Se encontró con gente,
pero en otro idioma,
otra lengua,
sin interpretes ni traductores.

Hasta el universal lenguaje de las señas
se tornaba insuficiente a veces,
¿cómo expresar un sentimiento
tan solo con las manos?

Quiso aprender,
quiso enseñar,
y no logró más
que una colección
de inútiles intentos fallidos.

Un día, ya rendido,
tomó su guitarra azul
y comenzó a tocarla,
triste a pesar del paraíso.

Poco a poco
vio lágrimas correr
acorde tras acorde,
vio gente reír hasta el alba.

Año tras año vivió,
sintió y amó,
en el paraíso,
donde las palabras y sentimientos
no eran más que melodías
como espejos del alma.

Afinadas cuerdas
resonando en corazones,
sueños en clave de sol
y su vida escrita
en una perfecta partitura.

El apagón (Nicolás Gramajo)

2008-03-15T06:51:00.001-07:00

New York corría,
más veloz de lo que los ojos
humanos podían percibir,
una brisa, un poco de aire,
solo en el Central Park,
insuficiente pulmón
para tan grande New York.

Con su monumento a la libertad,
que algunos no supieron interpretar.
Con menos torres y mas miedo,
inventado.

Hasta que llegó el apagón,
la metrópolis se vistió de negro
por unos minutos,
luego los generadores se encendieron
y todo volvió a una provisoria normalidad,
los gritos fueron callando de a poco.

Días después, las reservas se agotaron,
los generadores ya no generaban,
y todo volvió al perfecto negro, oscuro,
volvieron los gritos, la desesperación,
niños tirándose de sus balcones
aferrados a sus videojuegos.

Esclavos, partes de la máquina,
se colgaron con los cables de sus ordenadores,
militares tiraban bombas al azar
por dos segundos de luz.
Los alocados coches colisionaban
uno tras otro a falta de semáforos.

Los que murieron, los que mataron
y los que se murieron,
en hilera desfilaban,
uno tras otro.

Políticos ahorcados con las cintas
de sus discursos,
sin salida, sin aduanas,
ni puertos ni aeropuertos.
Los que no callaron, enloquecieron,
animales de costumbres,
sin teléfonos,
ni gente con quien hablar,
el vecino era el más remoto desconocido.

New York deliró,
se suicidó,
no sabía vivir en silencio.
Sin embargo, en una plaza,
entre altos edificios,
un loco descubrió las estrellas,
la galaxia, las constelaciones,
y lloró, lloró de alegría,

¡eran de verdad!,
las estrellas no aparecían en películas,
lloró como un niño,
y cuando volvió la luz,
juntó sus cosas
y de un frío tajo
abrió sus venas de par en par.

Bajo el agua el silencio (Nicolás Gramajo)

2008-03-15T06:48:00.000-07:00

Aturdido por los ruidos
de la gran cuidad,
cargó su bolso y se fue.
Donde los sapos no croan
y los grillos no cantan por las noches,
bajo el agua todo es
un mentiroso silencio.

Se desplomó pesado
como la piedra atada a su cintura,
se hundió como el hielo en el whisky,
siguiendo el mudo cantar
de alguna sirena perdida en la orilla.

Dejando su vaso por la mitad,
un verso a medias
y un par de notas
empapadas de tristeza y lágrimas.

Cobarde, egoísta, débil,
se fue tras la segunda ola,
en busca de Poseidón,
en busca de su paz,
de su agonía.

Tímido, temblando,
entró con la mente en blanco,
callado y solo,
sin mas testigos que los mismos peces,
que luego se regocijarán
con su carne muerta, blanda y salada.

Ya era tarde,
la cadena lo abrazaba fuertemente,
no había escapatoria y quiso huir.
Minutos que fueron horas,
hilos ya cortados, irreversibles,
candado sin llave ni magia,
peleando contra su propia decisión,
cazado en su propia trampa.

Y despertó sin cielo ni infierno,
solo grillos y sapos,
el sudor en su espalda y un nuevo plan.

Los guardianes de la biblioteca (Nicolás Gramajo)

2008-03-15T06:46:00.000-07:00

-Buen día Diógenes- rutinario pero sentido y sincero saludo diario.
-Buen día Roberto- la respuesta de siempre, nada nuevo, lo mismo de hace diez perros años, aproximadamente.
-¿Cómo dormiste? ¿bien?-
-Si, bien; bah… bien, como siempre, ¿qué se yo?- contesta Diógenes, casi por inercia y para terminar el tema, suele levantarse de mal humor.
El día era gris, y Montevideo ya no estaba en ayunas, habían pasado unas horas del supuesto amanecer y los ojos hinchados.
-¿Sientes este aroma a humedad?- preguntó Roberto mientras hacía un royo con la frazada. Sin esperar respuesta prosiguió, -Cuándo yo era pibe, vivía a las afueras de Montevideo, en una casita bastante precaria pero acogedora, y los días como hoy, después de la lluvia, el olor a humedad era otra cosa, era olor a tierra mojada mezclado con el olor al horno de ladrillos donde trabajaba mi padre. ¡Que lindas épocas! Que rico que era ese olor, inolvidable. Como las escapadas a jugar en el barro con algún otro niño del barrio, sin permiso ni limites estrictamente establecidos.
Un poco dormido todavía, Diógenes escuchaba sin muchas ganas, solo por el respeto que se tenían, sin emitir ni un solo sonido.
-Lo que pasa es que todo era otra cosa para aquellos años –siguió Roberto-, la gente, las costumbres, todo.
-Che, “Negro”, ¿y si en vez de seguir poniéndote melancólico, te dejas de contarme historias que ya se de memoria y vas a buscar un poco de agua caliente?, te lo agradecería, tengo bastante frío. Mientras tanto voy despertando a Alonso.
-Dale, despiértalo, y saca un poco de yerba nueva de mi bolso para ponerle al mate.
Los estudiantes pasaban arqueados y los oficinistas y profesionales desfilaban sus trajes y corbatas por 18 de Julio, apoyándose en sus paraguas cerrados como bastones. Tristán Narvaja moría como río que desemboca al mar, los autos, las bocinas, la gente, atravesando la ciudad, apresurados, imparables.
Una gigante bola de ruidos que se tornan indescifrables por separado. Sirenas, bocinas, gritos, vehículos, maquinas, voces y campanas que opacan a los pájaros y al viento, haciéndolos imperceptibles.
-“Negro”, esto me está preocupando, le hablé, lo sacudí, y nada.- dijo Diógenes, con la voz entrecortada y con miedo.
-Lo que pasa es que tomó demasiado anoche. Se lo veía un poco triste ¿no?- sin dar espacio, sigue, -está cada día mas loco ¿no te parece?, esos libros se le subieron a la cabeza, pero no te preocupes, ya va a despertar, capaz que es peor si lo despertamos, quién sabe con que delirio nos puede salir.
Diógenes calla, lo mira unos segundos, con el ceño fruncido y un poco de desconfianza, y pregunta, -¿hace cuanto que está aquí? ¿un año? ¿dos años?, sinceramente no lo recuerdo, ¿tu sabes algo de su vida, su pasado?
-Eh… déjame pensar, -se toma unos segundos con la mirada perdida y sigue, -hace dos años que está aquí aproximadamente, y se muy poco de el. Se que estudió una carrera universitaria, de la que le faltaron un par de exámenes para recibirse; ahí fue que se casó con quien fue su esposa durante siete años, fundaron un negocio, les iba bien, y de un momento a otro ella lo corrió de la casa con lo puesto. Se encontró solo, sin amigos, ni esposa, sin comercio ni voluntad, sabes a que me refiero. ¿Juegas un ajedrez?
-Si, juego, pero esta vez arma tú el tablero y cuéntame como le dio este amor por los libros.
Roberto repite la mirada perdida y pensativa, y tras unos segundos, ya ordenando las fichas, -Mira, el llegó aquí con un libro grueso, amarillento y sin tapas, después de un tiempo creo que lo cambió por un par de libros más finos, y poco tiempo más tarde se volvió algo compulsivo, ya no comía, no hacía nada más que leer y hablarle a los monumentos de Cervantes y Sócrates. En sus locuras les habla de defender los libros, protegerlos de supuestos enemigos, hasta el punto de utilizar algunos como almohada y dormir abrazando otros. Durante un tiempo relativamente corto mantuvo charlas con aquel joven artiguense ¿lo recuerdas?, buena gente ese muchacho, se merecía algo mejor que esto, pero le vendieron la historia de que aquí conseguiría trabajo y eso, pero era mucho mas complicado de lo que pensó, además extrañaba a sus hijos. Mueves tu Diógenes.
-Si, lo recuerdo, y no me apures, déjame pensar. ¿Y por que no se consiguió otro trabajo, o termino la carrera Alonso?
-Y… no se, quedó muy mal después de la separación, quedó bastante loco y con el tiempo esa locura se le fue incrementando, lo que pasa es que la calle o te mata o te enloquece, es extremadamente difícil salir después…
Diógenes interrumpe bruscamente, -¡Jaque!, y contéstame una pregunta más ¿nosotros estamos en vísperas de morir o de enloquecernos?
-Vaya uno a saber mi querido, un poco de las dos, supongo.
-¿Y si vas a despertarlo?, ya es casi mediodía.
-Ya te gano y lo despierto.
-Imposible, ¡Jaque mate!, te gané otra vez Robertito, yo que tu sigo practicando. Y anda a despertarlo.
-Mierda. Voy a despertarlo y después salgo a buscar algo de comer.
-Eh… Diógenes… ven a ver, creo que no está respirando- su cara se transformó, era la de un niño extraviado en medio de una feria, un aire frío lo abrazó y le corrió por la espalda.
Sigiloso y con miedo Diógenes se acercó, lentamente. –No respira –confirmó -¿y ahora que hacemos?
-No se, desde que duermo acá nunca se había muerto nadie, no se que hacer, a quien avisarle. Pobre Alonso, debe haber sido el frío de anche.
-Avisa aquí, en la biblioteca, yo iré a buscar algún policía.

-¿Cómo que no está identificado? Se llama Alonso.
-¿Y su apellido?
-No lo se, pero debe tener algún documento, no es un hombre que haya vivido toda su vida en la calle, estudió, estuvo casado, tuvo un comercio, señor oficial.
-Pero entiéndame, no podemos hacer nada, como mucho estará unos días en la morgue esperando que alguien venga a reconocerlo, más que eso no podemos hacer.
-¿Y en el caso que nadie vaya a reconocerlo? ¿Qué sucedería?
-Y… sería un indocumentado, un anónimo, estaría en una morgue y posteriormente se utilizaría su cuerpo para experimentos y prácticas de estudiantes.
Un escalofrío cortó el aire, la idea de ver a Alonso siendo abierto para estudiarlo y luego tirarlo como un maniquí de plástico, revolvió su estómago y su mente, para Roberto, su presencia allí, aunque breve, fue trascendente, aunque fuese una amistad silenciosa y un poco fría se sentían bien sabiendo que el otro estaba allí, no podía dejarlo así y preguntó que era necesario para que fuese enterrado dignamente, en una tumba que llevase su nombre y la respuesta lo desalentó, le quitó toda esperanza, era demasiado dinero el que debía conseguir.
De pronto vio como Diógenes extrajo de su bolso un alto de billetes prolijamente ordenados y los puso sobre el banco, -no era más que un loco, pero tu lo querías, y creo que nadie se merece una muerte así, todos debemos tener donde caer muertos, donde descansar nuestro golpeado cuerpo cuando pasamos a mejor vida. Tómalo Roberto, él lo necesita más que yo, más que tu, más que nadie.

-Solo nos quedó su “Don Quijote de la Mancha”, su libro grueso, amarillento y sin tapas. Nunca lo cambió. ¡Que loco que estaba!
Un gris epitafio tallado en la piedra de su tumba decía:

“Querido Alonso,
amigo y guardián de las letras
entre Sócrates y Cervantes estarás,
luchando contra grandes molinos
con dientes y uñas.
Sé feliz en tu viaje,
Diógenes y Roberto”

-¡Cada vez estamos más solos, Diógenes!
-…Y más tristes…
-Que loco que estaba ese Alonso- dijo Roberto mientras le daba un hueso de comer a su flaco perro, Diógenes.

Como quien muere dormido (Nicolás Gramajo)

2008-02-06T13:56:00.000-08:00

Me voy, si, me voy,
pero me llevo conmigo
una gran colección de
noches, lunas, constelaciones,
amaneceres y besos,
en la puerta de tu casa.

Inolvidables noches
donde no nos decíamos
ni una sola palabra.
El cielo, tu y yo
en una silenciosa orgía.

Llegó la hora de partir,
sin emotivas despedidas
ni pesado equipaje,
un simple adiós.
Cargado solamente
de incontables imágenes
tatuadas en la retina,
para la eternidad.

Te dejo mis libros,
mis discos, mi ropa
y un millón de besos
para que me recuerdes
cada vez que abras tu biblioteca,
tu aparador, tu armario
o tu boca.
Ahí estaré, en tu memoria,
guardado en tus cajones
para cuando me quieras recordar.

No me pidas que te escriba,
no me pidas ni mi teléfono
ni me dirección,
me puedes encontrar cuando tu quieras,
entre el sístole y el diástoles
de tu corazón,
justo en la esquina de
las calles Recuerdo y Memoria.

Ahí estaré cuando me necesites,
cuando te sientas sola,
cuando te sientas triste
cuando no te puedas dormir
o cuando te seas feliz
y quieras brindar,
a toda hora.

Así que me voy,
apagando las velas
que ya salió el sol,
me voy, para no volver,
como quien muere dormido,
en un eterno silencio,
me voy, me voy,
me fui.

Dancing to the beat of jazz (Nicolás Gramajo)

2008-02-06T13:52:00.000-08:00

So close to me
that i can hear your breath
although i can’t see you.
I can feell your shadow
behind me,
but when i turn back,
there is a whole lot of nothing.

In a dark corner,
avoiding the red lights,
i heard your voice in the next table,
but was just a saxophone’s whisper .
I see your sad eyes looking for something
in the middle of the emptyness,
but were just a pair of candles
burning the rest of my hopes.

With the smoke
dancing at the beat of jazz
i felt your smell on the beer.
And putting this napkin
in the pocket suiti go away,
as far as i can,
kicking little stones,
submerging in the deep, black night.

28800 ("Sancho Panza")

2008-02-06T12:41:00.000-08:00

Sentado frente a mi tumbra de madera rectangular observo
blancos fantasmas deambulando frente a mi
no es el mal quien los hace seguir su rutina diaria
es la necesidad de más poder la que los empuja
blancas paredes me aprisionan, me encierran
se acercan hacia mi cada instante que pasa
cada segundo que muere a mi lado cae como un puñal en mi espalda
la ansiedad me gana y ya no puedo esperar a conocer el mundo
el exterior se ve tan fácil, tan disfrutable, tan lejano
y es que estoy dando mi tiempo a un fin que no lo vale
y es que estoy entregando mi juventud a gente que no lo valora
y es que la vida se me pasa mientras los chanchos se enriquecen
de nadie es la culpa, de nadie el error, es una vieja costumbre
tan odiosa, tan vulgar, obligacion de lo que no tienen
elección de los que le sobranes la vieja costumbre que nos martiriza en general
que dura mínimo ocho horas y se llama trabajar
sancho panza

Ceja (Martín Cedrés)

2008-01-26T09:48:00.000-08:00

adiós ceja
ahí te va esta voz
que se aleja con vos
adiós ceja

que tus piernas tiemblen lo demasiado
como para encontrarte incapaz
en la calle empedrada de malas compañías…
anda nomás

decí que con túnica
fuiste niño y aspirante
a la buena educación
decí que la blanca pasma

te sacudió los miembros
y te lanzó al túnel rojo de tus miradas
a la turba cuadra
de tus andanzas

andá ceja andá
perfílate con el humo
y tiembla demasiado
así la pena se acuerda

de que algún día
fuiste verdadero
y que no hubo faso
que no hubo

adiós ceja
ahí te va mi voz
olvídate del abrazo
no hay nada más para vos

Verde (Nicolás Gramajo)

2008-01-25T11:50:00.000-08:00

Verde como las notas
en la botella del náufrago,
verde como las poesías
en las paredes de la prisión.

Verde como un niño
en un orfanato,
verde como el amor,
como los sueños.

Verde como un carrera,
como el próximo libro,
verde como el día de mañana,
o los estómagos desnutridos.

Verde como la carta del exiliado,
como las putas en el cabaret,
verde como la familia de los desaparecidos,
como un niño en Navidad.

Verde como las caricias
en el vientre de una embarazada,
verde como la revolución,
como el llamado que nunca llegó.

Verde como las alianzas
y las noches de bodas,
verde como la ciencia
o cualquier religión.

Verde como un enfermo,
como un loco, o como yo;
todo se pinta de verde,
el último color que queda en mi paleta.

Blanca Margarita (Nicolás Gramajo)

2008-01-25T11:48:00.000-08:00

Es amargo el polen amarillo
que llora la triste margarita
mientras se ve morir
adornando un florero,
con los pétalos arruados y recogidos,
queriendo así abrigar su centro,
como quien cuida un hijo.

Mirando hacia un costado,
viendo a sus hermanas morir
sin poder hacer nada,
sufriendo su impotencia
y viendo pasar las pilas del reloj
en la habitación desolada,
esperando su cercana
e inevitable muerte marrón,

mientras recuerda su pasado
en el jardín de las maravillas,
dándole los buenos días
al sol y la tierra,
a sus bichos y pestes,
alimentando abejas y picaflores
que osaban chuparle la sangre.

Prefería morir sola
o antes que las demás,
pero no quiere seguir cargando
con tanta muerte en sus ojos,
prefería morir inventando
la buena o mala fortuna
de un ingenuo enamorado,

pero no agachando la cabeza,
colmándose de pliegues,
suicidando su belleza
sin testamento ni legado,
sin descendencia ni fuerzas.

Caminar ("Sancho Panza")

2008-01-25T11:47:00.000-08:00

Llegando a las dos décadas se pone a pensar
no encuentra el camino, la estrella que lo guíe
tiene miedo de avanzar, no sabe donde ni cuando
si el destino existe o es cuestión de azar

Su alma tiene muchas metas por lograr
tiene un puñado de ilusiones, mil confusiones
ronda la sombra del tedio y el miedo al fracaso
quien sabe por donde empezar a buscar?

Mirando el presente se para y empieza a observar
ya sabe que nada será fácil, no hay aciertos sin errores
tendrá que aprender a nadar en el lago del albedrío
hasta llegar a tierra firme y aprender a caminar

Cuestionario III (Nicolás Gramajo)

2008-01-25T11:46:00.000-08:00

Una palmada en el hombro
y el ensordecedor chillido del silencio,
solo eso quedó de aquel pacto.

Nunca mas supe nada de ella
supongo que supo esquivar las balas.
que supo donde escondérsele al dolor.

Solo tres peguntas y dos respuestas,
la tercera se contestó sola,
una mirada al pasto y un gran mutismo.

Una supuesta verdad, con miedo,
una sutil y desgarradora mentira
y un afilado silencio que atravesó mis costillas.

Ese era todo el cargamento de mi mochila,
la que esperaba un largo viaje
sin paradas ni distracciones.

Sin un beso de despedida me fui,
caminando solo, por rutas ya transitadas
ahora llenas de pozos y desengaños,

mientras ella quedó esperando
el próximo tren que la deje frente a su puerta,
sin pena ni neuralgia.

Ahora ya no ("Sancho Panza")

2008-01-25T11:45:00.000-08:00

Ahora no espero que llegue el tiempo del bienestar
Ya no comparto sólo las tardes de playas
Ahora no tengo que volver al pasado de vez en cuando
Ya no tengo en mi cabeza tiempo que perder
Ahora estoy feliz de saber que hay vida en la tierra
Ya no hay noches vacías ni soledad
Ahora no me importa si la lluvia me moja
Ya no tengo una vida que derrochar ni muertos en el placard
Ahora es el tiempo del hoy y del mañana
Ya no importa el pasado pisado

Ahora ya no hay vestigios de oscuridad
Ahora ya no tengo que vivir para los despilfarres

Ahora soy feliz

En la borra de mi café (Nicolás Gramajo)

2008-01-25T11:44:00.000-08:00

Fue lindo verte de nuevo
rozándonos la punta de la nariz,
encontrar tus ojos en nuestra boca,
aunque no fueras tu,
aunque quizás no haya sido yo.

Ese instante que me hizo reír,
una superposición de imágenes
aparecieron en secuencia
ante mis ojos cuando creí no verte más,
despertando un recuerdo dormido
que ahora, intermitentemente aparece
para ocasionarme un temblor.

Solo un flash back,
una imagen en la borra de mi café,
como si siempre hubieras estado ahí,
esperando a salir, cuando menos me lo esperaba,
cuando menos te necesitaba,
una mezcla entre sueño y realidad.
Una mancha húmeda en mi diario
que tiñe al resto de las hojas.

Malena (Nicolás Gramajo)

2008-01-25T11:42:00.000-08:00

Malena, niña Malena,
que me llenas el vaso con las poesías
en las que me embriago cada noche.

Malena, tu que más que cantarlo,
escribes el tango como ninguna,
que me lo bailas en tu fina cintura
y tu cara de niña, tu cara de ángel.

Malena, que en cada verso
pones más que todo tu corazón,
dejas tu alma entera palabra tras palabra,
que tus versos se escurren en mi alma
como la fina arena
que se escabulle entre mis dedos.

Malena, ¿Quién te sopla
tanta hermosura al oído?
¿en que pradera cosechas tantas flores bellas?

Sueña mi niña Malena,
sigue soñando,
píntame una sonrisa y una realidad fantástica,
escríbeme un soneto por cada angustia,
y otro por cada alegría.

Envuélveme, abrázame, acaríciame
y llévame volando con tus letras,
arrástrame por el piso
y levántame con tus melodías,
bésame los tímpanos con tus palabras
y hazme sangrar con tus lágrimas,
pero no te olvides mi pequeña Malena
de vivir tu propia vida,
de jugar tu propia partida,
de escribir tu propia historia.

Adiós (Sabrina Pérez)

2008-01-20T13:12:00.001-08:00

Despertaré sin tu mirada oculta entre mis sábanas,
Sin tus besos tatuados en mi cuello
Sin tu aroma impregnada en mi piel,
Sin el murmullo de un adiós fiel.
A partir de ese momento ,
el reloj marcará la hora de mi ser
nuevos sueños me guiarán,
el guión de la película cambiara.
Se estrenará una esperanza que no te nombra,
Una canción escrita por el presente
Ya no escribiré la nostalgia de tus besos,
Borraré de mi mapa todo recuerdo.
Me desato de este mal estar,
mis ojos vuelven a brillar
mis pasos no van tras tus pasos,
mi corazón no va en busca del pasado.
¡ Hoy! te libero de esta historia perdida,
ya no hay túnel sin salida,
respiro un aire que me motiva
¡ Hoy! no me doy por vencida.
Quiero sentir esa hermosa sensación,
Respirar aire lleno de amor
La vida te sorprende sin preguntar,
Es una buena oportunidad para volver amar.

Desorientada (Sabrina Pérez)

2008-01-20T13:07:00.001-08:00

Tantas locuras inconscientes,
realizadas con un mismo fin
me envuelve el dolor de perder,
me abrazan las ganas de volver
Tantas esperanzas marchitas
se ocultan debajo de mi piel
en el espacio habita mi yo,
en el suelo, las huellas de este amor.
Tantas páginas en blanco,
hojas escritas por el llanto
el desencanto de tu voz,
opacó el espíritu del corazón.
Tantos caminos transitados,
un viajes insólito atemorizante
se pierde mi esencia, mi pensar
me hundo en el vacío, rescátame ya.
Tantas recetas para olvidar,
pero es imposible de realizar
sos la muerte mas agradable,
pero no me lleves , no me atrapes.
Tantas las heridas que no cicatrizan,
el milagro de vivir vuelve inesperadamente
pero mi sangre te nombra sin importar,
cuanta soledad siento al avanzar.
Tantas lágrimas que guardo en mi mirada,
el solo pensar en terminar algo ya acabado
hace que se consuma el silencio,
de tantas palabras.
Tantas copas llena de nada,
el sol se oculta, no hay luna amada
la lluvia al ritmo de mi llanto,
mojada por tanto engaño.

La presente ausencia (Ines)

2007-12-14T17:24:00.000-08:00

Me desperté en la fugás madrugada de una pesadilla
atravesando el cielo del amanecer,
buscando la aurora que perdí
en la sombra de la noche.
Y vino el,
bajo una lluvia de amapolas
que no me dejan ver la realidad,
pero se que es el…
como ha pasado el tiempo,
su perfil es de un hombre
y sus palabras aparentan la madurés,
pero en el retrato de sus ojos
se conservan aquellas pupilas lastimadas
por la mirada que un dios le negó.

Y hoy un siglo ha pasado sobre mí,
y hoy una duda vuelve a destilar un adiós.
Hoy mi musa es sinónimo de su piel,
hoy me esmero mas que ayer
en volver a ser aquella dama
que aprendió a ser mujer,
hoy rompamos la muralla del orgullo
y culpemos al destino por volvernos a ver.

Al final el tiempo nos reunió,
fue casi real,
pude sentir sus latidos con el tacto de mis manos,
un húmedo beso que dejaste escrito
en la última carta que nunca respondí,
esta noche no existirán los lamentos
ni un predicción futura que me separe de ti.
nos tomaremos aquel tren
que una tarde de otoño dejamos partir,
en lo oscuro de aquel vagón dormía el invierno,
bebiendo la luz de alba
hasta el comienzo de la primavera.

Un sueño me persiguió.
Un sueño Mantuvo la esperanza.
Un sueño me devolvió su regreso.

Náufrago (Nicolás Gramajo)

2007-12-12T06:04:00.000-08:00

En la mitad del mar,
donde no se ve la orilla
para regresar ni para avanzar.
En este océano cortantemente frío
despojado de toda esperanza,
floto,
no se hacia donde me lleva la corriente,
no se hasta cuando estaré así,
pero solo dejo reposar mis cansados músculos,
floto,
ni veo la salvación ni me hundo,
solo floto.

Estoy en medio del pozo,
cayendo,
reventándome contra las paredes,
sin siquiera ver el fondo,
pero solo me consuela
la idea de ir cayendo,
de saber que mas tarde o mas temprano
voy a dar con el fondo, aunque duela,
pero solo así voy a poder comenzar a escalar.

Legado de un viaje (Wally)

2007-11-30T08:15:00.000-08:00

tiempos de soledad
se ha liberado la batalla
tu cabeza explota de deseos
y solo esperas que el tiempo pase

noches sin sueños
dias que esperan el momento
de encontrar en esa vuelta
una sonrisa encantadora

tal vez no lo pueda entender
pero el legado que dejaste
es mas fuerte que la mismisima razon

espero algun dia
lograr comprender como se hace
para seguir ese camino que empece

Sabanas dispuestas
amezanan convertir en realidad
los juegos inocentes que te hablé

Conexion irresistible
pensamientos descubiertos sin pensar
fueron cosas de esta trama del azar.

Todo está bajo control (Nicolás Gramajo)

2007-11-26T21:48:00.000-08:00

Todos duermen y les descosen
el fondo de sus bolsillos,
al otro día se levantan,
se ponen todos el mismo disfraz,
la misma careta, y salen.

Como títeres corren por las calles,
todos en la misma dirección,
contando las monedas que les quedan
para comprar una BigMac.

Como máquinas,
automatizadas, programadas,
donde cada minuto
tiene una acción asignada, a la misma hora
que el día anterior y que el próximo.

Un día se cruzan un mechón por la frente
y al otro se dejan un cerquillo,
o se hacen una cresta y después se tiñen,
un día usan all star y jogging
y al otro zapatos de taco y calzas
o mocasines y bombacha de campo.

Un día toman daiquiri y al otro fernet,
un día fuman marihuana y al otro toman extasis,
un día escuchan beatles y al otro cumbia,
un día se tatúan la cara del Ché
y al otro son de extrema derecha.

Los modismos están a la orden del día
y atrás de eso están los latifundistas
lati-fundiendo la sociedad,
tomando champagne y fumando puros,
mientras deciden quien gana el partido de mañana
o donde va a ser la próxima guerra.

Vuela en sueños (Wally)

2007-11-23T07:16:00.000-08:00

deja ya de pensar
en los fracasos
deja ya de pensar
en lo que duele

no es tu ausencia
la locura de las letras
de los valles sin frontera
ni siquiera

dejame saber que no mientes
llevame a un lugar alejado
donde podamos envolvernos
en alfombras de cristal

espiritus desconocidos
vieron nuestros cuerpos
se escondieron esa noche
sin pensar que podia ser
esa noche, la ultima tal vez

sabes que no se puede
mirar a alguien que no quiere,
saber que es lo que sientes
y perder es lo que duele

Páginas de pétalos (Flo. A)

2007-11-22T10:28:00.000-08:00

Diminuta, si diminuta
como en un punto en tu corta oración
así me veo.
Tengo un tu, tengo un yo, tengo pensamientos,
escribo y no se si lo hago bien.
Pero no me interesa.
Solo busco que me adjetives.
Que dejes esas simples frases sin sentido
y navegues conmigo en un libro todavía no escrito.
Tu y yo, seriamos autores de la obra menos actuada del mundo.
No habría secundarios, ni protagonistas.
Escribiríamos con el tiempo.
Viviríamos ahora, sentiríamos ahora.
Cada beso quedaría registrado con metáforas complejas, que solo tu y yo entenderíamos.
Paginas de pétalos, frágiles,
pero tan fuertes como cada una de nuestras miradas.
Comparaciones irreales, pero que para ti y para mi serian lo mas real que existe.
No se si en algún momento tendrá fin nuestro libro.
Porque el amor va mas allá de todo y nunca podrá expresarse por medio de letras.
Y la hora de la muerte, nada cambiara,
porque tu y yo creemos en el amor sin obstáculos,
nuestra obra será eterna, amor mío,
si tu y yo queremos perdurara por siempre.

Gracias Dios (Soñadora)

2007-11-22T10:25:00.000-08:00

Es encantador:
dejame quererlo Dios mio,
sin miedos sin dolores,
sin secretos, sin misterios.
Danos tu bendición
y unenos tan profundamente
y con tanto amor
que solo podamos ser uno solo
en cuerpo y alma
como un rio y su rivera.
Quita nuestros sufrimientos pasados
que todo quede atras
como una mala pesadilla
para que todo pueda
ser solo amor, paz, unión y
felices puedamos caminar
todos sin sombras
bajo tu bello universo
tras tu rostro y tu verdad

2/02/2006

A media lengua (Nicolás Gramajo)

2007-11-21T20:03:00.000-08:00

Cuanta frescura hay
en las palabras de un niño,
de una niña,
cuanta espontaneidad,
cuanta despreocupación,
y cuanta verdad.

Cuando se prenden en un abrazo,
sin mediar palabra, sin pedir permiso;
se aferran como un abrojo,
solo que desearías que fuera eterno,
envolviendo sus finos brazos
en tu cuello, sin decirte nada.

Cuanta sinceridad hay
en esa explosión de cariño,
tras la cual salen despedidos
sin pensar, sin especular;
en ese fuerte abrazo, en cuclillas,
en el cual se teme apretar demasiado.

Cuando apoya su carita inocente en tu hombro
y se queda quieto, sin nada para decir,
cualquier palabra estaría de más,
en un hermoso silencio que uno
no tiene mejor idea que romperlo
con una estupidez como ¿q pasó amor?;

nada pasó!
solo que los niños tienen esa virtud,
que muchos evitamos algunas veces,
de actuar por instinto, por impulsos.
No temen decirte veinte veces “te quiero”,
insultarte si es necesario
o estamparte un gran beso en la mejilla.

Nos retorcemos de la envidia
al ver la mirada limpia, ingenua,
en esos ojos que han visto poco;
que tienen la suerte de no conocer
la malicia de este cruel mundo
en el que crecerán y perderán
esa pureza hermosa en que se recubren.

Esas pequeñas y delicadas manos
que no se aburren de dibujar o de jugar,
cuando menos te lo esperas,
toman las tuyas, y las estrechan
solo para agradecerte por estar ahí,
solo para decirte sus ilimitados sentimientos,
sin decir ni una sola palabra.

Padre del yermo (Nicolás Gramajo)

2007-11-13T22:02:00.001-08:00

Hace tanto calor en este desierto
que busco refugiarme bajo mi propia sombra.
Es tan áspera esta sed
que intento beber hasta las gotas de mi sudor.

Está tan desolada esta soledad
que ni la conciencia se atreve a hablarme.
Tan ardiente es este suelo
que los pies se rehúsan a caminar y a quedarse quietos.

Por culpa de esta hambre tan vacía
es que descubrí el asqueroso gusto de la arena,
y peor aún el sabor repugnante de mi carne torrada al sol,
acompañada por un trago de mis saladas lágrimas.

Este viento que parece tener
en la envergadura de sus alas puntiagudas espinas
que se incrustan en mi piel reseca,
sopla constantemente con furia, sin dar respiro.

Cada tanto saboreo como a un manjar
la gruesa y hedionda piel de alguna lagartija, sin quitarme el apetito.
Cargando con el peso muerto de este cadáver sin esperanzas
por este yermo desierto.

Sin dar tregua se encarga de esconder los oasis
cubriéndolos de piedras molidas y secas.
En el desconsuelo y por inercia camino,
sin saber hacia donde, perdido, sin brújulas ni mapas.

El día sigue a la noche, cíclica y consecutivamente
sin dar señales de vida, ni siquiera en mi.
La luna marca el camino por el que transitará el sol sin aliviar el ardor,
pero deja cerrar mis ojos para mañana mostrarme otro dia igual.

Y yo desnudo, en medio de esta nada,
donde los espejismos ya no logran ilusionarme,
me siento perder las partes, desarmándome,
consumirme de afuera hacia adentro, muriéndome,
en este inhabitado y desierto corazón.

Una Bohemia Genuina (Inés)

2007-11-13T08:54:00.000-08:00

Por la ciudad camino buscando pisadas…

Tal vez huellas que me lleven

Aquel tren interminable donde el paisaje

Es la pintura mas preciada del bohemio cansado que no va a ninguna parte

Hoy el sol arde sobre las rocas dueñas de mis caídas, victoriosas de mis triunfos;

Un pasó más… una estrofa de la que me siento dueña,

Un reloj que solo frena cundo yo lo elijo

Que fantástica puede ser la vida cuando es libre…

Siempre quise ser jazmín y la misma naturaleza me enseño a ser rosal fresca, perfumada pero siempre con una espina para quien la quiera cortar…

Lunática Julieta… enamora de un espejo, desencantada de los príncipes y amante de los héroes. Hoy encuentro más escaleras para llegar a la luna, esa que quise alcanzar cuando era una niña… cuando creí todo posible, cuando existe el deseo y la voluntad queda correr tras un sueño hasta el fin de los senderos...

Pude ser muñeca y preferí ser Mujer

Pude ser minúscula y en verdad siempre intento ser mayúscula

pude aferrarme a un pasado pero comprendí que es mejor enterrarlo

Pude ser melancolía pero hoy sigo eligiendo la poesía

Montevideo (Banquo)

2007-11-12T17:58:00.000-08:00

Un ángel y un demonio
enceguecidos por un deseo.
Estaciones que marchitan el corazón
y que llegan antes al alma que al viento.

Recuerdos con fuerza de fuego.
Apuros con sabor a rutina y engaño.
Lunas que dibujan en la profunda noche.
Aire con cuchillos entre los dedos.

Niños que van (…) hombres que regresan,
transformando soledades de noche y cenicero
en amores imposibles o duraderos.
Es que Montevideo enamora a los estudiantes
y desenamora a los trabajadores.

Ciudad impenitente, arrepentida, perfeccionista,
insólita como ninguna,
poética como cualquiera.
Es que Montevideo por las tardes calla y piensa.
Es que Montevideo por las noche tienta y se tienta.
Y cuando llueve Montevideo;
se lava los pecados.

Día tras día (Nicolás Gramajo)

2007-11-01T08:13:00.000-07:00

Cuando abre el primer ojo, casi siempre el derecho, cada mañana, se encuentra con el retrato que él mismo dibujó a lápiz la tarde que la conoció, al costado del camino, hermosa y bohemia, joven. Retrato que ella dejó olvidado sobre la mesa de luz, apoyado a los pies de la lámpara cuando se fue.
Día tras día tras día tras día se levanta, pone un poco de agua calentar mientras se saca las lagañas, revuelve el café hasta que la caldera le silva y se sienta, y espera, día tras día. Logró adquirir la capacidad de mantener la mente en blanco por horas y horas, como dormido pero despierto, sin siquiera recordar, en un blanco purísimo, con la mirada perdida y la mente vacía, por horas, día tras día, siempre esperando.
Una vez al mes se renueva su esperanza cuando siente ladrar a su perro y segundos después ve al cartero llegar por le vidrio craquelado al costado de la puerta… solo cuentas para pagar y ninguna carta. Mes a mes paga religiosamente la cuota fija del teléfono por si un día se le ocurriera llamar y solo recibe llamadas equivocadas que le hacen brillar los ojos viejos y celestes por un momento y lo dejan pensando.
Todas las tardecitas se sienta en el sillón al costado de su cama, del lado de ella, y la mira mientras toma mate; y cada tanto, ceba uno y estira el brazo en dirección a la cama, como invitándola, sin darle importancia a que ya no estuviera allí.
Noche a noche reza por ella, rogándole que venga, que no sabe por donde salir a buscarla, y a mitad del Rosario cae en el efecto de las pastillas. Día tras día la misma rutina de no pensar en nada y esperar, una carta, un llamado, una postal de quien sabe donde o una visita que se la rompa, con una radio local de fondo a la que hace mucho que no le presta atención ni la apaga.
Se niega a regalar su ropa por si un día decidiera volver, sin saber que ya le queda muy holgada. Relojea su medicación y cada tanto se la arrima hasta la cabecera de la cama, dejándolas pudrir amontonadas. De vez en cuando le habla, le llora, le cela, le recuerda y le hace acuerdo que pase lo que pase, el la espera ansioso, con los brazos abiertos.
Año a año le corta unas flores del jardín descuidado, las acomoda en un ramo y la pretende despertar con la sorpresa de recordar su aniversario de bodas, aunque a veces cambie de fecha.
No ve, no escucha, no gusta, no huele, pero siente, siente una terrible melancolía y añoranza por ella, siente ese vacío, que en su compañía no era mas que una vacío acompañado. Siente amor, el verdadero amor, siente que el temblor de sus manos se incrementa cada vez que toca el vidrio lleno de polvo que casi no deja ver la fotografía de su casamiento.
Aún lleva puesta la alianza que cavó un profundo surco en el dedo, esa alianza que, valga la redundancia, simbolizó su alianza para toda la vida y más todavía, con ella. Alianzas que pasan una por dentro de la otra, inseparables.
Día a día vive, vive, solo eso, vive y espera, se sienta, se hamaca y espera.
Sus ojos lindos, tristes y perdidos se hunden cada vez más en la cara, se vuelven cada vez más blancos, sus cabellos canosos se hacen cada vez menos, pero su barba permanece afeitada, siempre. Ella odiaba que le pinchara en las mejillas.
Hijos, nietos, y bisnietos corren día a día frente a su casa, pero parecería que para importarle a alguien hay que estar muerto, para que alguien se acuerde de uno debe estar fuera de su vista, fuera de su alcance. Eso pensó Camila y decidió ser recordada, lo antes posible.
Esa mañana Martín calentaba agua para dos café mientras se quitaba las lagañas, y minutos más tarde una gabardina negra la llevaba, horizontal, dormida. Nunca mas la vio, pero día tras día la recuerda y espera encontrarla un día, llamándolo, tocándole el hombro, sin seguridad que esa sea su casa.

El silencio de un adios (Ines)

2007-10-25T13:19:00.000-07:00

Dejo esta puerta abierta y oscura
para que puedas irte
como siempre lo quisiste,
como un día lo elegiste.

Las inquietudes de la soledad ya se fueron,
así que no debes preocuparte por verme caer,
por que vendiste mi alma,
por que cambiaste mi sueños
por explosivas actitudes
que hoy me saquean del baúl
mis recuerdos mas bellos.

La ansiosa magia en tus ojos
no provoca mas las sensaciones dulces
de aquel amor que simplemente creí cierto,
por que lo sentí verdadero,
por que quise que lo fuera,
pero el orgullo y el egoísmo fue tu elección.

Pudo ser hermoso pero no lo fue
y hoy me lastima usar verbos en pasado,
verbos que mataron una historia,
que dejaron tantos capítulos abiertos,
tantos túneles recorridos
por encontrar la luz solamente para ofrecértela.

Fue en vano y lo intente,
fue imposible y lo creí posible,
por que cuando el amor actúa sin telones de ficción
uno compra una ilusión y errante elige lo peor,
pero hoy inútilmente vuelvo a escribir de vos
de el ultimo fin de la ultima brisa
que va de dejando el olvido,
es el quien se lleva lo mejor,
lo esencial de la profundidad de nuestro mar.

Y no es macabro
lo que pienso hoy de mi sutil tristeza,
es solo una forma de decirte
como estoy sin ti.

Amor imposible (Ines)

2007-10-25T13:11:00.000-07:00

No me dejará dormir este estrés perseguido
por los ruidos relucientes que dejamos
en este amor tan imperfecto,
sobrio como un misíl,
nocturna como la marea,
y brillante como el infinito sol.

No existió el verano,
solo un invierno feliz
y una lluvia de abril
que sigue cayendo sobre mi…
y es que en vos encontré mi niñez
y la verdad es que las horas avanzaron
y hoy la vida me regala
un cuerpo de mujer frágil
y difícil de manejar como una marioneta.

Incierto tren que pronto estará por llegar
y hoy el invierno vuelve para mi
sin poder evitar sentir
el mismo aroma de aquella flor
que una vez te regale,
aferrada a ilusiones
que el mismo destino fue disolviendo
sobre cada lagrima,
sobre una triste y feroz realidad
que solo la resignación podría aceptarla.

No creas que busqué el olvido,
solo dejé pasar el tiempo,
solo le vuelvo a dar una oportunidad
a este amor imperfecto,
a este amor imposible.

Las de ella (Nicolás Gramajo)

2007-10-25T09:59:00.000-07:00

Nació a la derecha de un ojo gris,
el izquierdo,
sin saber muy bien por que,
en una conjunción entre dolor y alegría.

Recorrió palmo a palmo
el costado de la nariz
y terminó en su boca
(la de el).

Cuando el tiempo desplegaba
sus alas de colores
y todo parecía ir en cámara rápida,
renació en la nuca y bajó
muy suavemente
por su espalda desnuda
como gota espesa de sudor
dibujando un canal bien a la mitad,
donde se unen las costillas.

Sin titubeos siguió corriendo
rumbo al sur por la blanca piel
desembocando en el gran valle
donde nacen sus piernas.

Allí, salada y solitaria,
se encontró con su mano (la de el),
que pareció encontrar el torrente
casi de casualidad.

Y su vida culminó cuando besó su frente
y depositó allí la lagrima (las de ella).

Blanca entre pactos (Martín Cedrés)

2007-10-17T20:02:00.000-07:00

Lo mejor de la noche
Es que su luna
(la de esta noche)
carece de agujas

y solo en su forma
se parece a mi enemigo
pero ella es bella
entonces nos entendemos

lo mejor de la noche
es que existe
y que no es un fin
sino un comienzo

y no es nuevo ni distinto
es mejor y mas
con un olor perfecto.
Azul y no Negra…

en todo caso
un pacto,
eterno, secreto
ambicioso y fugaz…

casi como mi vida

Los niños dibujan lo que ven (Martín Cedrés)

2007-10-13T15:44:00.000-07:00

Sin efecto
ni sentido
sin contraste
ni vuelta atrás

ni impresionismo
ni realismo
ni CharleS ChapliN
ni el primer disco de fito paez

los niños de s. XXI
dibujan lo que ven
gritan la ironía
y se ríen del dolor

inocentes del carajo
zapatos de cemento
QUE REVIENTAN
políticos de mal olor

blanco y negro
ja ja ja
tierra y cielo
ja ja ja

los niños del s.XXI
desatan corbatas
y se arman de barcos.
Ahí les llega la paz...

Lo definitivo (Nicolás Gramajo)

2007-10-07T21:05:00.000-07:00

El amor y el luto
se maquillan de definitivos
pero no lo son.
Ni la vida ni el olvido.

Nunca digas siempre,
ni digas jamás.
Todo avanza, todo vuelve,
evoluciona o involuciona.

Ni el vicio ni la paz;
tanto héroes inventados
como amigos desaparecen.
Ni las estructuras majestuosas,
las cucarachas o los tatuajes.

Todo es consumido
por la llama del tiempo.

Sin aviso ni cartel (Nicolás Gramajo)

2007-10-06T15:18:00.000-07:00

Tan descabellado como encontrarte aquí,
a unos años del adiós,
personificada en otro nombre,
echándole alcohol a heridas que creía cerradas.
Hasta que llegó el ardor.

Tu, con tus locuras y tus pastillas,
tus viajes y tus vuelos,
tus delirios y tus fobias,
revolviendo entre las cenizas de esta muerte,
todavía vestida de negro.

Como esas velas
que nunca acaban de apagarse,
disfrazada de niña recién parida,
con una belleza no tan abstracta
y una bufanda negra en el cuello
para ocultar las marcas de los dientes,
todavía frescas.

Iba viciado como un blues encerrado
y llegaste con tu melodía primaveral
a darme un poco de oxigeno,
pero sin embargo, le metiste más bebida
a mi ultimo vaso casi vacío.

Bajo tus grandes gafas negras
llevas tus ojeras profundas
de noches sin dormir y resacas,
pero igual veo a través de ellas
y te veo, linda, como siempre,
tan interesante como indescifrable.

Maldita costumbre la tuya
de llegar sin aviso ni cartel,
pero creo que odio más aún
ese hábito de irte sin decir ni una palabra.

Safando (Martin Cedres)

2007-09-20T17:04:00.000-07:00

Habrá que buscar
alguna buena esquina
para mutar en cuida coche

y safar de los jefes
contando monedas
escupiendo el suelo

rugirle al frio
como el mejor soldado
armado de tintos

arrastrar perros
con zapatos
cuajados de andar

y allá por el final
terminar en el mismo final
de esos que llaman locos

hablando por hablar
con la propia voz
de uno mismo

Había sido su sobervia. Ese intento de correr detrás de eso que por momentos se transforma en un fantasma, y que los demas llaman libertad.

Amantes (Nicolás Gramajo)

2007-09-15T13:21:00.000-07:00

Sería tan fácil, y a su vez
tan poco reprochable,
acostumbrarse a esta rutina
de pasión derrochada.

Adictiva y secreta jerga nocturna
con desfiles de lencería
y luces apagadas.

Mientras las mentiras blancas
cada vez se tornan más oscuras
y todo se vuelve incontrolable,

el juego continúa irremediablemente,
arrastrando errores
en la bola de nieve.

Haciendo a un lado
compromisos y barreras
los cuerpos se encuentran en el aire

y se tocan
y se besan,
se entrelazan,
y se sienten como nunca.

Se dicen palabras sin sentido
(ni importancia) en este juego
de verdad o consecuencia.

Analógica partida de “damas” este mundo
donde los unos se comen a los otros,
mal parados.

Luego todo se prende fuego
y se impregna de un aroma cuasi-repugnante.
Vuelan besos, y se aprontan para dormir.
Cada cual por su lado.

Delgada línea (Nicolás Gramajo)

2007-09-12T19:48:00.000-07:00

Y allí me encontré,
abrazado a la escultura de su cuerpo,
queriendo guardar cada instante,
cada olor,
para años después poder recordarlo
y contárselo a mis nietos.
Mis brazos, de sobra envolvían
su bella y pequeña silueta
mientras mi mejilla,
len
........ta
...............men
...........................te,
bajaba como un tobogán por su suave pelo,
y en medio de la nada,
dos que se hacían uno.

Con su espalda en mi pecho
y mi mentón en su hombro,
procuro descifrar sus pensamientos,
pero…
MISTERIO es una palabra que equivocó su género.

Que delgada es
la línea que separa el dividendo del divisor,
el MIO del NUESTRO,
el YO más el TU y el NOSOTROS.

Mis labios secos y cerrados
besaban en silencio sus cabellos
con calma,
cuando afuera,
todo era tormenta y tormento.

Nostalgias de un futuro (Nicolás Gramajo)

2007-09-04T00:19:00.000-07:00

Si no estuvieran
esos cientos de ojos
pintados en la pared
mirando con malicia,

si dejara de llover sal
sobre mis heridas
(las tuyas),

si el destino nos hiciera un chiste
y nos juntara,
unas decenas de lunas llenas después,
por lo menos a dos horas de aquí,
algún libro más tarde
y pasadas un par de caídas,

te miraría con ojos de tristeza
sin sarcasmo ni violencia,
te pagaría un café
y te tatuaría un beso en la frente.

Tartamudeando preguntaría
por tu presente y tu futuro,
temblando rozaría
el revés de mis dedos
en tu mejilla
y olvidaría tus silencios,

pero por ahora
prefiero seguir jugando a las escondidas
que tan bien nos sale.

Nudo de corbata (Nicolás Gramajo)

2007-09-04T00:09:00.000-07:00

Hurgando en el cajón
donde guardo mis polillas
encontré algunas fotos suyas
y un par de corbatas que creía olvidadas.

Lejos de ponerme mal
me sorprendo de mi capacidad
para olvidar y a su vez
mantener en una memoria oculta
la parte mas feliz
(que posteriormente
se transforma en atrocidad)
de mi infancia.

Medito entre incendiarlo,
sacarlo a la luz
o cerrarlo ferozmente,
pero termino parado
frente al espejo del tiempo,
viviendo las fotos
y colgándome las corbatas.

Por lo pronto dejaré
que las polillas hagan su trabajo,
yo me voy a hacer el mío.
Olvidar que abrí ese ataúd.

Monedas (Martín Cedrés)

2007-08-30T16:44:00.000-07:00

Cinco calles atrás ya lo había visto. Sus pasos haciendo ruido detrás de mis espaldas. Aquella primer sensación de miedo que me hizo pensar en lo extraña que parecía la noche.
Al darme vuelta escuché su voz. Frágil y apagada. Su cuerpo escuálido y sucio, tan oscuro como el final de las calles en la ciudad vieja.
Su presencia allí a las doce de la noche, hablaba de un niño pobre pidiendo monedas para comprar leche y pan para sus otros seis hermanos.
Mi cerebro acostumbrado a la repetida situación, no hizo más que dejarse llevar por aquella primera sensación de miedo que, me habían provocado sus pasos. Entonces viré a la derecha y seguí adelante sin mirar para atrás.
Ahora cinco calles más adelante lo tengo frente a mí. Una lengua se levanta sobre el asfalto. Su figura convexa me paraliza. Puede que duerma. El frío hace temblar su cadáver.
Por un rato caigo en la farsa de creer que puedo hacer algo para cambiar la situación. Más tarde descubro que es imposible y continúo caminando. Pensando en que hipócrita es la gente. Debe ser una farsa también, porque siempre culpo a la gente como si yo y aquel niño no fuéramos parte de ese conjunto hipócrita. También.

Silencio y oscuridad (Nicolás Gramajo)

2007-08-29T13:34:00.000-07:00

En el silencio y la oscuridad
de esta habitación deshabitada,
la gotera más silenciosa
retumba en los oídos
y ensordece a cualquiera.
La breve línea de luz que entra
entre las astas de la puerta
encandila y enceguece.

En el silencio y la oscuridad
de esta tierra desterrada
los inconvenientes se transforman
en gigantes problemas,
las frases estúpidas se combinan
en armoniosos versos,
y las diminutas lágrimas
en torrenciales cataratas.
Los susurros
el alocados gritos,
las fantasías pueden parecer posibles
y los sueños alcanzables.
(O todo lo contrario.)

En el silencio y la oscuridad
de este alojamiento desalojado
el pequeño espacio
que abandonaste en mi cama
se vuelve cada vez más grande.

Diabum [dormir] (Nicolás Gramajo)

2007-08-22T22:01:00.000-07:00

Bajo la almohada
un álbum de recuerdos olvidados
yace agazapado,
esperando sentir el peso de mi cabeza
cansada de vivir en el pasado.

Insomnio maldito,
compañero diario de cama,
parece que por rencor o despecho,
cada mañana dibujas
negras ojeras en mi rostro.

Insomnio recurrente,
te pido una tregua.
No sucumbas mi cabeza de pensamientos,
no te revuelvas en mis sábanas,
noctámbulo insomnio.

Querido Ché (Ines)

2007-08-22T17:38:00.000-07:00

Pasaron muchos años de tu extraña muerte, por que no solo asesinaron tu cuerpo si no tu sueños libertarios, una lucha humana en evidencia… apago la luz de la ilusión de la igualad, esa que solo tu podías lograr tus propias pupilas fueron traicionada universalmente .Tu estrella brillara siempre en tu boina y con algunos habanos te recordaremos con nostalgia, con una añoranza de lo que pudo ser y de lo que no te dejaron hacer pero nadie podrán impedir que tu espíritu y tus ideales trasciendan por todas las fronteras . Todos los días es necesario luchar por la construcción de una humanidad, y así los ideales dejaran de serlos y se concretaran los hechos,
Hombre de mayúsculas eminencias de hermandad defensor de los pensamientos que quisieron cambiar una realidad que hoy en día es mejor evitar ya que a ellos les conviene la ignorancia la mediocridad y así seguir robándole las cultara a toda Latinoamérica, es demasiado irónico que hoy cuba no sea un país libre…ya que este comándate se dedico a defender la libertad de cualquier país sin pedirle nada a nadie, sin exigir nada, sin explotar a nadie. El che Guevara no es un cuento sino es Revolución.

La Mariposa y la Muerte (Martín Cedrés)

2007-08-18T14:16:00.000-07:00

Amarga madera
Viaja en litros
Por un cuerpo oxidado

Mariposa se deshace
Tras las manos solas
En el salón satánico

Va la vuelta
Cantinero escuálido
Tiene miedo en lo muerto

La seda corta el aire
Una línea perfecta
Desintegrándose en altos cristales

Ahí. La musa lo dilata
Siente el frío únicamente
El filo de una línea perfecta

Su peso sobre la silla en medio del lugar. Con los ojos cerrados y las manos en el rostro, empezó a escuchar la bella melodía que tocaba la muerte.

Gris Montevideo (Nicolás Gramajo)

2007-08-16T11:29:00.000-07:00

Gris Montevideo que te acoplas

tan bien con la tormenta invernal.

Desde los edificios, el cielo

y la gente. Todo es tan gris.

Las ventanas empañadas y los truenos.

La calle mojada

y la gente tan opaca,

solo brilla en la mirada

fresca e inocente de un niño.

Cuanto pesa el frío

en esta gris locura.

De a ratos se ve un destello de luz

en las caderas de una muchacha,

pero dura tan poco

como su juventud.

Esta llovizna que moja

maletines y sobretodos

hace pequeñas olas en los charcos.

Montevideo, no me hables, no me mires,

desapercibido te atravieso

sin importarle a nadie.

Paraguas abiertos de redor,

no es tan difícil secar una solapa,

mojarse cada tanto sin dejar sal en el pañuelo.

Gris personalidad atractiva, Montevideo,

que solo revives por las noches.

De la cama ("Sancho Panza")

2007-08-07T12:29:00.000-07:00

Atravesando peligrosamente un abismo se encontro
caminando de puntas de pie, entre la vida y la muerte
sin saber de norte o sur en una sola direccion avanzó
sabiendo que era mas lo que podia perder de lo que podia ganar
callada la mente, nublados pensamientos invadieron la cuna de la razon
fuerte brisa de castaños cabellos lo hizo tambalear
haciendo equilibrio en el borde del abismo se encontró
el equilibrio no fue sufieciente para mantenerlo en pie
la caida duro menos de un segundo
y al llegar al fondo del abismo
encontro sus zapatos al pie de la cama

Tus ojos ("Sancho Panza")

2007-08-07T12:27:00.000-07:00

No perdona el sol a la luna al amanecer
no perdona el verano al invierno a fin de año
quien soy yo para perdonar si el perdon es divino?
si lo divino es el perdon, que queda para tus ojos?
si tus ojos son divinos quizas en ellos encuentre mi destino
si tu sos mi destino tendre que aceptar
que mi destino se encuentra en tus ojos divinos donde se esconde el perdon

Fuera es mejor (Martín Cedrés)

2007-08-04T16:08:00.000-07:00

Aún seguiremos siendo de cera
Luego de caído el sol
Tras un día malo

Imposibilidad en los parques
Más allá del vaivén
En la puerta de los bares

La mente nublada
Cada vez más oscura
Y nosotros perdidos

Sin sonidos en los bolsillos
Sin una voz de alerta
Sin manos, ni piel, ni alivio

Aún regalaremos la amistad
Algún borracho la tomara
Un ritual discontinuado

Y de nada servirá. El sol
aún mecanizado, dará el alta
el día asechará

y nosotros volvemos a empezar
más livianos de carne
fuertes por fuera…

aún seguiremos siendo de cera
luego de décadas
tras un día malo

Pensar, pensar, pensar. Vivir. Hablar de la vida como del estado del tiempo. Un manoseo inútil e infame, una costumbre humana, idiota y antigua. Algo que lo confundía llevándolo por la ciudad, así hasta no dar más y dormir durante unas horas. Una simple forma de sentirse fuera y no saber cómo entrar.

Aquel engaño (Ines)

2007-07-24T15:48:00.000-07:00

Practicante del amor ingeniosa mi traición
Olvidado los rastros de el engaño en mi colchón...
Lustre mis zapatos y me dedique a huir
con calma y elegancia
caminando bajo la complicidad de una luna
que una vez te prometí,
y como tantas cosas en las que no cumplí.
Brisa de invierno feroz y trágica
como los pensamientos que invaden mi concia
esa que creí perdida..
Pero ya ves que ni la suficiente paradoja de la vida
pudo con nuestro amor,
o mejor dicho con el que decidí perder,
cráteres negros caen sobre cada paso que doy,
sobre cada minuto del adiós,
Tu confianza victima de mi mentira
ya no queda restos,
ya no queda nada
Prendo un cigarrillo.
Rota mi condena frágil y serena mis lágrimas
Voy a dejar romper el hilo del prestigio de tus besos…
caminare sobre el espacio que se aleja
de aquel adiós agravio de tu satisfacción…
elegancia y frescura
es lo que caréese este humilde caballero me pregunte ¿?
Y una risa violenta contesto
que es mejor creerte feliz que serlo en realidad ..Simple,
y compleja la teoría del interior de las mujeres
aferradas al sufrimiento bonito y ajenas a el mundo de ellos

El otro sitio (Martín Cedrés)

2007-07-13T12:18:00.000-07:00

probablemente desde el otro sitio
vio la lengua de tierra asomarse
la luz que bajaba desde el negro cielo
la descubría. Enorme.

No sintió soledad. Si miedo.
comprendió que todo aquello
formaba parte de un conjunto
donde él era parte.

La necesidad de cruzar se acentuaba
pero el agua avanzaba hacia sus pies pelados
el otro sitio se desvanecía.

Entrada la madrugada se asemejó con los juncos
la falaz idea lo lanzó a lo profundo
desnudo y sin sombra. Luchó.

El laberinto lo hizo parte del juego. Lo fue llevando. Su insistente obstinación por llegar al otro sitio lo llevó hasta la orilla. Tras apoyar su espelda en el barro fresco, se dejó seducir por el universo. Allí se durmió. La corriente poco a poco lo fue devolviendo al río.

Huama [amigo] (Nicolás Gramajo)

2007-07-13T10:43:00.000-07:00

A veces quisiera
ponerte un chaleco antibalas
o meterte dentro de un bunker.
A veces quisiera ser yo
quien mueve los hilos de tu vida,
tu titiritero,

pero cada vez veo que tomas
mas impulso para estrellar
tu cabeza contra la pared,
y no sabes la angustia que me da
el imaginarme tu sombrero
empapado en sangre,
tu cráneo partido en dos
y tu corazón en un helado silencio.

A veces quisiera
traerte un poco a la realidad,
pincharte el globo en el que vuelas.
A veces quisiera
sacudirte con violencia,
tomar las riendas de tu caballo,

solamente porque detesto verte llorar,
porque prefiero caerme y hacerme añicos, yo,
pero las experiencias
son intransferibles entre personas,
para aprender hay q vivir,
sufrir y darse la cabeza contra mil paredes.

Jumen [no poder] (Nicolás Gramajo)

2007-07-13T10:40:00.000-07:00

Puede parecerte extraño
pero todavía hay gente que haya raro
el no verme pasar por tu calle cada mañana,
lo que hace replantearme
cuanto tiempo ha pasado,
y apoya mi idea de que es poco,
pero un año y medio
son más de quinientas noches
saldando cuentas con el olvido y la memoria.

Rebobinando la cinta de nuestra historia
encuentro tajos y emparches,
arrugas y manchas,
pero creo que se cortó un instante antes del final,
sin banda sonora ni créditos,
lo más importante ,
sin el tan predecible final feliz.

En tu sombra me retuerzo y grito
pero a tu luz sonrisas y silencio.

Mientras mi subconsciente
me siga jugando sucio
no voy a poder salir de esta ruina,
cuando menos me lo espero
te dibuja hermosa en mi sueño,
desprevenido,
y me pregunto ¿aún protagonizo un sueño tuyo?

Reunión de negocios (Nicolás Gramajo)

2007-07-13T10:37:00.000-07:00

Veinte y treinta tengo cita
con mi corazón y mi cerebro,
los tres negociaremos,
café por medio,
el futuro del conjunto.
El motivo:
me olvidé de sonreír.

Siento que un pozo, accidentalmente
cayó dentro mío
y como un ciruja vago
buscando algo…
todavía no se que.

Mi cerebro me obligó
a dejar de hablar solo
porque está harto de escucharme,
y el bombo, poco tiempo más aguantará
el monótono ritmo lento,
que salvo algún susto,
mantiene el compás sin alteraciones.

Confieso que estoy un poco nervioso,
que desconozco que rumbo tomará la charla
y cual será la resolución.
Pero a pesar que entre ellos
no se llevan muy bien
pensaremos en conjunto
ya que a los tres nos compete el tema.

Un casi amigo, compañero, conocido,
o como quiera usted llamarlo,
de nombre físico,
protesta por ser de los más damnificados
y amenaza con su autodestrucción
perjudicando así al conjunto.
Yo anhelo una solución pronta y segura.

Como está ya mi vida vacía… no lo se
Como estalla mi vida vacía…

Abigail (Nicolás Gramajo)

2007-07-13T10:33:00.000-07:00

Abigail no me pinta más mariposas
ni me pide besos cada vez que me ve,
creo ver a mi Abigail meciéndose ya
en brazos que no son los míos,
sintiendo otros labios sobre esas alas
con las que la vi volar lejos de mi.

Con agujas y tinta se dibujó en mi recuerdo
y ahora se va cargando con su belleza a cuestas.
Apuesto que Abigail todavía pide caricias
y suda por las noches,
solo que ya no estoy yo a su lado.

Abigail te hace volar de solo mirarla,
te hace reír el encontrarla enrredada en las sábanas.
Abigail murmura tan despacio
que es casi imperceptible,
pero yo la escucho
y ahora la oigo gritar desde lejos,
se esconde
y me mata la impotencia.

Diminuto espacio, tan encubierta como inolvidable,
tan oculta como hermosa.

Abigail, esto es irreversible,
pero no puedo negar lo mucho que te extraño
y lo poco que te olvido niña mía.

Se te envejece el alma (Anónimo)

2007-06-28T20:42:00.000-07:00

Hace un año te veía y sentía una infinita paz, una gran seguridad que hacia que pudiera cerrar los ojos y saber que tu me ibas a cuidar como siempre lo has hecho.
Hoy te veo y veo como cada día, no solo tu rostro se llena de arrugas sino como tu alma se hace cada vez más débil y yo solo siento culpa por no poder hacer nada.
Se supone que la vida te prepara para la muerte así como para amar, pero debo ser muy egoísta por que te amo demasiado como para verte morir, para aceptar que un día no vas a estar.
No sé quien es más débil (o si lo sé), si tu que peleas todos los días por hacer tus tareas cotidianas aunque tu cuerpo no las quiera hacer, o yo, que teniendo un cuerpo permisivo tengo un alma que se debilita al punto de no poder acompañarte como quisiera. No sé...
Hoy prefiero pensar que es un día mas al lado tuyo, y no uno menos.
Se te envejece el alma y no puedo hacer nada...

Coleccion de un amor pasajero (Ines)

2007-06-27T19:59:00.000-07:00

Siento un gran suspiro en el alma,
ese alivio de sentirme dueña
de un sentimiento ajeno
pero propio de mi cuerpo

Recorro los retazos de tu piel
suspendida en el cielo ese
que encuentro en mis sueños…
y empiezo a comprender que eres parte
de la oscuridad que en el fondo
tú sabes hacerla brillar
y es en ese momento que una mirada simple
puede irradiar con nitidez
la historia de un fantasma pasado.

He marchitado cada herida
como cada flor… que quise olvidar…
nuevas sensaciones…
ambas emociones comparto con el mundo
que hoy simplemente te quiero regalar
por ser la estrella de mi cielo,
por el beso mas tierno.

Supongo que es posible
que me pierda en la realidad,
es que es tan perfecto que puede asustar.
Es un fuego genuino
que parece no apagarse jamás,
es algo que solo puede construirse de a dos,
dueño de mi tranquilidad…
protagonista de una historia
que no sabremos cual es el final.

Pareciera que el ocio de pensar
en lo absurdo que puede parecerme
que hoy no estas,
que no se cuando volverás,
podría hacerme mal…
pero no lo vivo así,
caí en la base de muchas piedras
y es eso lo que hoy no me dañara
la fortaleza que yo misma diseñe en mi vida,
es lo que adopto para seguir en este camino
que puede ser un desierto seco y difícil
pero dócil mi caminar.

Por fin el olvido (Nicolás Gramajo)

2007-06-27T01:20:00.000-07:00

Para Marta aquel martes comenzó igual que cualquier día de invierno, apronta un café bien cargado y se sienta en el banco del pasillo, frente al ventanal que da al patio interno de la casa antigua. Le encantaba ver los colores del vitró reflejados en la pared cuando el sol se asomaba sobre las chapas.
La casa estaba impregnada de silencio y un poco más muerta que de costumbre, a causa de la pérdida de Rocky, que acostumbraba ronronear sobre la falda de Marta mientras tomaba el primer café de la jornada.
Aproximadamente a esa hora, cada día, Jaime cerraba las puertas del bar y se iba conversando con algún cliente, pero ese día fue distinto, mientras presenciaba una de las típicas peleas por quien tenía la razón en el pool sintió una fuerte puntada en el pecho que lo dejó acurrucado en el suelo, mientras unos borrachos lo miraban asombrados y otros aprovechaban ese desliz para meter su mano tras el mostrador y sacar, arrugados, un par de billetes.
Por esa suma mensual mas o menos era que Marta ibas cada mañana a la sala velatoria a juntar pétalos de flores del piso, hacer café, limpiar en general y si era necesario vestir a algún difunto y colocarlo en el cajón. Con eso y la módica pensión que le pasaba el padre de su hija le alcanzaba para comer y tomarse su medio litro de cerveza diarios, que a fin de mes podía ser vino de mala calidad.
Tomó su campera, se la echó a los hombros y se dispuso a ir a trabajar, al igual que las demás trescientas sesenta y cuatro mañanas del año. Al cerrar la puerta sintió timbrar un par de veces el teléfono, pero si se detenía llegaría tarde al trabajo, además su hija aún estaba dormida en su cuarto.
Al llegar a la sala todo era rutinario, igual, nada la atormentaba, se coloca la túnica celeste, recoge un par de claveles que yacen en el suelo, lava unas tazas, apronta café. Mientras enceraba la cruz donde sufre un cristo de madera oye llegar una de las negras carrozas, la primera, como todos los días, la de Pierri, siempre puntual, siempre prolijo.
Marta prepara dos tazas de café esta vez y se apronta para un día tranquilo, cuando ve arribar la segunda carroza, solo que esta no venía tan vacía.
Sin preocuparse ni alterarse, apagó la caldera, detuvo la cuchara que incesantemente y con un poco de furia batía el café con la azúcar, salió de esa precaria cocina-baño y dejó la puerta entreabierta, todo con absoluta tranquilidad.
Por otro lado ya hacía varios minutos que la ambulancia se había llevado a Jaime, y su cliente más fiel cierra el bar, comunica a su hija los motivos por los que no llegará a dormir, destrancó su bicicleta y partió rumbo al centro hospitalario.
Mónica, la hija de Marta optó por no salir de debajo de las frazadas de lana, por lo que no atendió el teléfono, pero no pudo evitar levantarse de golpe, mas bien de un brinco cuando sintió que le tiraban la puerta abajo. Gritos por medio, Ramona, su amiga, golpeaba a más no poder la puerta exageradamente alta y de dos astas.
Ante los ojos de Marta, como un telón se levanta la puerta trasera del coche y ayuda a mover una bolsa negra, de tela, con muchísima tranquilidad y frialdad. Entre Pierri y Gerardo, -apodado “cala”, que como abreviación de calavera describe un fisco flaco, muy flaco, con las mejillas hundidas en los pómulos como chupando algo con fuerza, los huesos de los hombros, codos y omoplatos, filosos, puntiagudos y expuestos, pero no por eso menos fuerte- colocaron con mucho profesionalismo el bulto sobre la camilla y Marta procedió a abrir el cierre de la bolsa.
Inesperadamente (ya que Marta conoce a casi todo el pueblo) la cara de ese difunto le resultó absolutamente desconocida. Lo colocó en el féretro, lo tapó hasta el cuello con una blanca seda y sintió algo muy extraño, a pesar de no recordar ese rostro percibió algo muy en sus adentros, algo raro, como si lo conociera de muchos años y llegó a sentir pena por ese señor ya entrado en años (aparentemente mayor que ella), pero bastante atractivo a pesar de su dejadez.
Minutos más tarde siente el llamado de su jefe y cuando se acerca a la puerta de vidrio, entre llantos oye el desesperado grito de Mónica. Desconcertada intenta consolarla, y aunque desconoce el problema puede percibir la gravedad del asunto. Con palabras entrecortadas alternándose con explosiones de llanto, la chica deja salir un “Papá, papá” seguido de un fuerte abrazo y tras el vano intento de tranquilizarla descubre que por fin había logrado olvidar a quien fue su marido.

I can see clearly now (Nicolás Gramajo)

2007-06-27T01:17:00.001-07:00

Ahora que logré
ver claramente la realidad
ya no estás a mi lado.
Todo es tan distinto
ahora que abandoné gran parte
de las costumbres que tenía
profundamente arraigadas.

Ahora critico lo que fui.
Desde aquí se ve todo tan claro
que ahora no me resulta tan difícil
entender ALGUNA de tus locuras
pero ya no estás aquí para compartirlas.

Ahora creo que si podría divertirte,
ahora cero que morirías por mi,
ahora soy prácticamente
lo que siempre quisiste.

Solo que ahora
veo todo tan claro
que soy yo quien
no perdería diez minutos
en ti.

Si evitara lo evitable (Nicolás Gramajo)

2007-06-27T01:15:00.000-07:00

Porque el rayo se deja ver
segundos antes de sentir
el estruendoroso trueno
es que puedo ver el problema
antes de sentir el dolor,
pero no lo esquivo.

Tal vez no soy
lo suficientemente hábil
para deshacerme de un cigarrillo
antes de sentir el asqueroso
sabor a filtro quemado,

Y si a media película
puedo predecir el mal final
espero un milagro hasta los créditos.

Sin bolas de cristal o tarot
anuncio una trágica muerte,
y mientras cruzo las piernas
tomo un sorbo de café.

Al ver una mariposa aletear
no pienso en las consecuencias
de su efecto,
solo intento distinguir
los colores que la pintan.

Aunque sea inevitable
no abro el paraguas
hasta que las gotas
corren por mi rostro.

Weak in prison (Martín Cedrés Martinez)

2007-06-21T16:47:00.000-07:00

Y a veces quería
Reencontrarse con él mismo

Explorando textos olvidados
Marchita experiencia del tiempo

Su soledad silbaba
Junto a él. Sentados ambos
En la misma silla. Parados ambos
Sobre los mismos pies

Luego odiaba un poco más
Aquella forma de sentirse idiota
Incapaz de hacer

Y volvía a pensar que a veces
El ser dependiente lo hacía
Cada vez más vulnerable

Dejó la taza de café sobre la mesa. Sacó la mirada del exterior. De aquel cielo con nubes. Tomo el periódico y se enfrento a los clasificados. Solo un indicio de sentirse peor.

Legajo de un cuarto de pensión (Nicolás Gramajo)

2007-06-01T17:17:00.001-07:00

Hoy tengo todo lo que alguna vez soñé,
aunque nunca pedí mucho,
una casa propia y una mujer
que mantenga mis pies calientes
durante el invierno.
Pero también recuerdo
el antiguo cuarto de pensión,
compartido,
frío,
en el que viví parte de mi juventud,

Me viene a la cabeza el olor
a incienso barato,
encerrado,
sin ventanas,
mezclado con el infaltable aroma a cigarrillo,
los humos se mezclaban y bailando en el pesado aire,
subían y subían al alto techo.

El persistente chac chac chac chac
de la máquina de escribir,
las carcajadas en la habitación de al lado
y la mancha de humedad
que pinta la blanca pared.

¿Cómo olvidarme de eso?
si el fino colchón trazaba horizontales renglones
en mi pecho por las mañanas.

Amistad y compañerismo,
amistad y amistad,
inocencia y falsedad,
ruido y silencio,
comprensión y desconsuelo,

APARENCIA Y REALIDAD.

Gris (Nicolás Gramajo)

2007-06-01T17:01:00.000-07:00

Su mirada se extravía entre la tormenta
a través de los vidrios salpicados,
cada vez que él se esconde.

Solo la acompaña un portarretratos
boca abajo en la mesa de luz,
mientras en los oscuros senderos de su cabeza
busca soluciones,
pero éstas parecen escabullirse entre sus rulos.

Un estúpido poema de amor,
arrugado, no tuvo las fuerzas suficientes
para llegar a la papelera
y descansa insatisfecho
sobre el húmedo suelo.

Este jueves con gusto amargo
se escurre sobre un balde y pasa,
pero ella permanece sentada
frente a la antigua ventana,
escuchando el silencio
mentiroso de la lluvia,
con las grises pupilas inundadas
que no ven nada.

RELATO DE UN BESO (Anonimo)

2007-05-27T16:57:00.000-07:00

La habitación se lleno de luz en la oscuridad,
Ella miró sus ojos llenos de miedos, llenos de ganas,
Rodeo su rostro con las manos sin poder mantenerlas firmes, hasta que una mirada de él reflejando ya menos miedo y más deseo, le dio confianza para acariciarlo, sintió cada parte de su rostro como lo más excitante que había tocado en su vida, el solo la miraba, ella siguió recorriendo..., acarició su pelo, sus ojos, las mejillas, hasta que llego a su boca a esta altura seca de tanta quietud, aunque lo suficientemente húmeda para mostrarse deseosa.
Sus dedos se centraron allí, rodearon los labios de él suavemente provocando un movimiento reflejo ante tal cosquilleo.
En ese instante se paro el tiempo, comenzó a acercarse, él seguía petrificado, hasta que los dos se desbordaron de calor, sus cuerpos se comunicaron y se conectaron en ese juego de seducción.
Sus labios se tocaron, un suave roce los humedeció, sus ojos se cerraron y la habitación nuevamente se oscurecía, todo lo demás dejó de existir, solo él y ella en un tierno e intenso beso.
Sus labios torpes al principio encontraron armonía, y sus lenguas jugaron a recorrerse sin correrse, fue el beso más real que ha sentido, estaba en su fantasía.

Frágil (Banquo)

2007-05-27T16:55:00.000-07:00

¿Qué hay debajo de esa armadura de plata?
¿Qué hay debajo de esa coraza de fuego?
Tal vez un corazón indestructible.
Tal vez un alma que vaga en pena
en un cuerpo.

¿Qué hay detrás del mundo de tus pupílas?
¿Qué hay detrás del universo de tu ensueño?
¿Aparece alguna vez mi nombre?
¿Aparecen mis huellas en alguna parte
de tu sendero?

Pero tu armadura se vuelve frágil,
y flaquea donde yo más te siento;
en tu corazón, en tus ilusiones,
y en tu esencia.

Y aveces brota la risa pura,
esa que corta la respiración
y paraliza el tiempo.

Y aveces tus ilusiones y
tu escencia y
aveces tu aveces corazón;
muestran paz,
desnudando tu más transparnte divinidad .

La paz no es mas que el alma,
en su maxima expresión.

¿Qué hay debajo de esa armadura de plata?
¿Qué hay debajo de esa coraza de fuego?
Tal vez un suspiro comprtido, mutuo y no exigido
o tal vez un corazón que vaga solitario
en un cuerpo.

Cambio marfiles por botones de colores (Nicolás Gramajo)

2007-05-21T11:41:00.000-07:00

.Temo ser demagogo
y aconsejar mis cobardías,
pero a estas horas de la noche
el miedo se convierte en valor.

Veo una cartelera con
asuntos pendientes pinchados,
que me espera desde lo que dura
una redonda con puntillo
y planifico sacar una a una
las agujas de mi muñeco gurú.

Por dentro te grito y te odio,
por fuera apatía,
por dentro rencor y aborrecimiento,
por fuera rostros de piedra.

Tus adicciones son mentiras y adulterios,
sumergir personas en tu tacho de basura,
y meter a otros en tus profundos bolsillos.

Lindas frases las tuyas, para un desconocido,
pero ya hace años que juego al ajedrez contigo,
al principio las fichas de tu tablero
eran botones de colores,
no lujosas piezas de marfil,
y ningún movimiento de las fichas (negras)
me puede sorprender.

No hay vuelta atrás,
ya no me divierten
tus chistes de mal gusto,
una brisa voló mi espejo retrovisor,
el agujero que dejó el clavo
en la cartelera es incorregible,
pero espero no necesitar nunca
poner otro en su lugar.

Se acabó la cerveza y los cigarros,
la vela ya se consumió,
mejor nos vamos,
cada uno por su lado.

Amnesia (Nicolás Gramajo)

2007-05-19T12:03:00.000-07:00

Al salir del coma no me encontraba en el centro de tratamientos intensivos sino parado solo en el balcón de un segundo y a la vez ultimo piso, con un cigarro encendido al que le faltaba una mitad en una mano, una nube de humo en la boca, esta vez pensando en nada, y unas monedas en la otra resguardada en el bolsillo.
Mi camisa a cuadros remangada y desprendida. Parado bajo un árbol de hojas perennes y amarronadas que no me dificultaban ver el cielo gris, que a pesar de haber tormenta y ser de noche no estaba oscuro a causa del reflejo de las luces de la ciudad.
Muchísimo viento, relámpagos, truenos y una fina lluvia que aún no me mojaba, no lograban enfriar mi piel. Mientras las hojas volaban arbitrariamente, un antiguo y ruidoso automóvil pasó zigzagueando rápidamente entre la cortada línea blanca en medio de la calle, rompiendo el silencio.
Esta noche ha muerto la ciudad, imagino parejas felices mirando alguna comedia romántica en la televisión, jóvenes llenando sus interiores de alcohol, parejas de ancianos durmiendo espalda con espalda (tal vez en camas separadas) y una chica mirando a través de la ventana empañada de su apartamento, sola; pero todo entre las paredes y el techo.
La lluvia comienza a tornarse cada vez más fuerte hasta convertirse en diluvio, pero por alguna razón yo todavía no me mojaba. Esa soledad empezó a abrumarme y decidí que no quería ver más, ya era suficiente, y al cerrar la puerta de dos astas vi que sobre el filo de la mesa hacía equilibrio una taza de café vacía, con una diminuta capa de azúcar en el fondo que no se disolvió y me volvió a la cabeza la imagen de la chica parada en la ventana, solo que ahora me percaté de que usaba un pijama y tenía una taza de café caliente en su mano. Tal vez la conozca, tal vez ella a mi, pero creo que está un poco asustada por la tormenta.
Ahora que lo pienso, creo haberme dormido un jueves de noche, o más bien la madrugada del viernes, era feliz, tenía lo que quería, estaba rodeado de amigos y una novia que no se si alguna vez me quiso. El problema es que para ser el mes de marzo está demasiado frío, ¿hace cuanto tiempo estoy inconsciente?. Yo ya no luzco igual que a principios del dos mil seis, nada luce igual, creo haberme dormido en un balneario rochense y ahora no tengo ni la más remota idea donde carajo estoy, rodeado de edificios.
El caso es que levanté la vista y estaba la página en un perfecto blanco apenas dentro de la máquina de escribir casi escondida en un rincón de la habitación y supuse que escribiendo se iban a evacuar algunas dudas e iban a volver las cosas a mi memoria, datos esenciales como cuanto tiempo estuve adormecido, que ha pasado con mi pelo largo, que hago acá o quien se tomó mi café, pero mi esfuerzo fue notoriamente en vano, así que buscaré una cama en este lugar desconocido, y esperaré a que mañana alguien me explique que sucedió.

...

Me acabo de despertar lavándome la cara en un baño totalmente desconocido, tan desconocido como la imagen que se reflejaba en el espejo, salí afuera y la mañana (creo que es de mañana) estaba gris, no recuerdo nada, no se si estoy en Montevideo, Buenos Aires o Arabia, nunca en mi vida pisé esta casa, pero al cerrar las ventanas de la habitación vi que había una máquina de escribir chupándole los talones a una hoja con un texto sin punto final, al que me tomé el atrevimiento de continuar. Parecería como si en el estuviera escrito lo que me está pasando, además, el balcón, una furiosa tormenta, los cuadros de mi camisa, la taza de café y por sobre todas las cosas en la cabeza el rostro delicado de esa bella chica parada muy cerca de la ventana, mirando hacia fuera, en pijama, con una taza de café en la mano. No sabía que pensar, ¿lo habré escrito yo?, ¿a este mismo lugar vienen todos los que perdemos la memoria?, no, creo que no, me inclino más por la primera opción, porque ¿Cómo se explicaría ese recuerdo que invadía mi mente?. O sea que lo escribí yo, pero el problema fundamental es que estoy solo y no tengo a quien preguntarle, no he encontrado una puerta todavía, y la calle estaba desierta, supongo que es por el viento y el frío.
En el bolsillo izquierdo de mi pantalón tres monedas uruguayas, mi país natal, pero tal vez las traje conmigo a... quien sabe donde, en el bolsillo de la camisa una caja de cigarrillos importados y un encendedor, lo que me dio a entender que si, debo ser un fumador, así que haciendo honor a mi pasado desconocido encendí un cigarro en el balcón.
De repente, entre las hojas que volaban errantes por el viento aparece una pareja feliz bajo un solo paraguas, trato de gritarles y de mi boca no salió más que un desesperado susurro que no pudieron oír. Se ve que hace mucho tiempo que no hablo con nadie, no se hace cuanto que entré en coma ni se cuanto tiempo pasó desde que escribí el texto en la página ahora un poco amarillenta, y las cuerdas vocales se secaron y se acostumbraron al silencio.
Mientras ensayaba incansablemente para gritar con fuerza, sentí un alboroto en la calle y me asomé, no eran más que un grupo de jóvenes, más bien niños, alcoholizados que no se percataron de mis llamados. Me quedé ahí, parado, como al principio de la historia que quizás yo escribí, pensando en que sería de mí si esta rutina se seguía dando y cada mañana no podía recordar quien era, hasta que vi una pareja de ancianos (que seguramente durmieron en una sola cama la noche anterior) pero no pudieron oír mis lamentos por culpa de su sordera.
No sabía que hacer, tenía sueño, pero esta vez temía despertarme al otro día sin saber nada, así que me mantuve despierto. Una hora más tarde aproximadamente, aparecieron las ganas de fumar y esta vez, al salir al balcón me lleve una gran sorpresa, la lluvia se había calmado, las nubes parecieron diluirse transformándose en cielo azul y en la ventana de la casa de enfrente, a la misma altura, se encontraba la chica hermosa, casi perfecta, que creía recordar con su taza de café aparentemente vacía y su pijama rozado, desempañando los vidrios con sus pequeñas y delicadas manos cuando me vio.

Con la frente en alto y los pies firmes ("Lyla")

2007-05-10T21:35:00.000-07:00

-¡Basta!- me dijo- ¡no quiero verte!, ¡no quiero escucharte. Ya no sos nadie!
Esas palabras me atravesaron como dagas.
-¿Por qué?, pensé en silencio.
Quizas fué su exceso de ego lo que me fué apagando hasta oscurecerme por completo,
y en mi cabeza solo pasaba el tiempo mudo.
Mi represión interna dejóme un sabor amargo, un sabor de más.
Una puntada atravesó mi costado más débil hasta dejarme de rodillas ante mi orgullo;
ese orgullo cruel, mi mercenario, mi verdugo.
Mis pensamientos manifestaron su necesidad de libertad violentamente; más bien
salvajemente.
En mi pecho brotó una sed de venganza que no me dejaba respirar, no me dejaba vivir en paz.
Así fué que reorganizé mis pensamientos, mis prioridades y entablé una estrecha relación con mi lado mas oscuro; ese lado en el cual permanece un frío sofocante; un frio que quema.
Sólo predomina el silencio de mi soledad; solo vence la fuerza de mi voz.
Sólo soy lo peor de mi;
lo que nunca pensé obtener,
lo que realmente soy,
o lo que querías que fuese.
Ya no me conozco, ni tengo el agrado de conocerme.
Tal vez gira así este mundo; en medio de trampas y engaños; ¿acaso debo hacer lo mismo?.
Arrastrar sentimientos, enterrándolos en el fondo del olvido hasta hacerlos desaparecer
y seguir caminando así, como si nada,
con la frente en alto y los pies firmes.

Definiciones ("Wait")

2007-05-08T22:04:00.000-07:00

Sus quejas hacían que el se sintiera
de algún otro tipo de especie,
sus ojos penosos no hacían más
que reafirmar sus exigencias.
Solo una mirada le bastó
para saber lo que ella buscaba
y así comenzó divagando
una lista de palábras
que el quiso convertir en conceptos.

Ella prefiere no usar el diccionario.

Delirios extracurriculares ("Sancho Panza")

2007-05-03T23:19:00.000-07:00

Vive la vida sin esperar que otros hagan por ti lo de ti se puede esperar
No te hundas en la bruma de una sociedad que mata a sus héroes para convertirlos en mártires, no te quedes con la sensación de que lo único que te puede ayudar a pasar la necesidad es la sobriedad, no intuyas que tu camino esta errado por mas que este torcido y enredado, no dejes que nadie te diga por donde tienes que caminar ni que tienes que sentir, que no te digan como tienes que ser, no seas atrapado por el caudal comercial, no dejes que seas asimilado en la claustrofobia cultural, no mires al pasado como remedio de un presente defectuoso sino mira al futuro como oportunidad de esquivar los charcos embarrados, no pienses que ya no tendrás oportunidades de seguir adelante, no desprecies las distintas miradas
Por que quizás
Hasta el más cojo te ayudará a seguir adelante,
El más manco te dará una mano
Y el más ciego te mostrara el camino

La cajita de recuerdos de vos y yo ("Sancho Panza")

2007-05-03T22:25:00.000-07:00

Tenía una cajita, muy chiquita
Llena de recuerdos de vos y yo
De vez en cuando la abría
De vez en cuando no
Esa cajita chiquita me recordaba
Lo que soy yo sin vos
Había recuerdos de todo tipo
Recuerdos lindos, recuerdos feos
Y en todos, en todos estábamos vos y yo
Había recuerdos de tardes veraniegas
Recuerdos de sudor y lágrimas
Había recuerdos de dulzura y comprensión
Recuerdos de peleas y obsesión
Esa cajita chiquita me recordaba
Tu número de teléfono y tu dirección
Había recuerdos de confesión y traición
Recuerdos de cama y fricción
Esa cajita chiquita ya no me recuerda nada
Esa cajita chiquita para siempre se cerró
Esa cajita chiquita, se rompió.

Leona herida ("Sancho Panza")

2007-05-03T21:36:00.000-07:00

Suena en la selva el rugido de la leona herida
Sus heridas sangran dentro de sus entrañas
Brava y fiera no se entrega y sigue con la mirada en alza
Ya no ve la vida con los mismos ojos, esta cansada
Busca un lugar en el mundo que sea suyo
Busca un lugar en el mundo que no sea tan de otros
Busca un donde un cuando y un por que
El dorado pelaje de la leona brilla al sol del atardecer
Que ve sus pasos cada vez mas lejos
Perdiéndose entre los pastos secos
Lleva en su maleta un poco de tristeza y un puñado de ilusiones
Un corazón que late fuerte y un alma partida en dos
Esta leona tan mía tan de ella tan de nadie
sabrá que alguien a su regreso
Siempre la esperará

Mujer despampanante ("Sancho Panza")

2007-05-03T18:03:00.000-07:00

Tanto amor no pudo entrar
En un solo corazón
Carnosos labios mirada desconcertante
Tanto amor repartido
De rincón en rincón
Bondadoso corazón de la mujer despampanante
No hay temor
De esconder la pasión
De encender la hoguera del amor
Se mueve como picaflor
De flor en flor
De vez en tanto recuerda como se llama
De donde viene
Y cuantos años tiene
Como sonámbulo va de cama en cama
Ganándole al sol
Guiñándole el ojo a la luna
Ganando admiradores ganando las miradas
Sin acordarse
De este pobre corazón
Que ya no late sino arde en las llamas
Encendidas de la chispa de su mirada
Sin acordarse
De este pobre servidor Que mil días
Y una noche con ella pasó

Contactos que no se pueden explicar (MM)

2007-04-29T18:35:00.000-07:00

En el siglo XXI
quién se inspira
observando una fuente

si hay pájaros
que ya no vuelan por aquí

Detrás de las ventanas
la mesa de un bar
una sicóloga
intenta carcomerle los sesos

de su condición de mal escritor
de falso amante
del mismo amor

fiel al deceo
que vestido de casualidad
aparece de repente
en la esquina del barrio
donde él, más miedo siente

así fue todo
él desparramaba palabras
que probablemente alguna vez
un juéz llamado dios
calificará de pecado...

Olvidado del pasado, se fue olvidando también de todo. La sicóloga al amanecer se fue. Pasaron los días y aunque vacías estaban las mesas él seguía allí. En el mismo lugar.

Cronología de un trauma (Nicolás Gramajo)

2007-04-27T12:19:00.000-07:00

Su mano sutilmente se posó bajo su nalga con un poco de miedo a lo desconocido y esbozó una sonrisa como la de un niño al recibir un regalo el día de su cumpleaños, o ver los regalos al costado de los zapatos, bajo el pino artificial (que pide a gritos una renovación de chirimbolos y guirnaldas, además de las luces que alguna vez fueron intermitentes). Esos regalos brillantes envueltos en un papel plateado que ya lo había alegrado en un par de ocasiones anteriores (aunque el no lo note)
Ese glúteo, celulitoso, un poco arrugado y desnudo, le pareció la imagen más excitante que ha visto en su corta vida.
Sus dedos sudorosos quisieron tomar cada detalle de ese instante tan breve como la brevedad y desearon que durara lo más posible, para luego poder recordarla y sentirla al llegar a hundirse en su ya apozado colchón.
La voz grave y experiente oculta bajo un nombre artístico no se dejó conmover por las finas cuerdas vocales del chico y tasó a su discreción cada parte de su ya reseca y gruesa piel, como queriendo intimidarlo, o por su simple ingenuidad a la hora de negociar.
Sus pechos, poco turgentes y mirando hacia abajo, eran levemente cubiertos por un sutién de mala calidad, lavado demasiadas veces, prácticamente transparente y con algún remiendo, pero a pesar de todo lo llamaban, decaídos y un poco estriosos, dando parte de que ya habían vivido lo suficiente, posaban para una fotografía de almanaque en su cabeza un poco infantil, que todavía no se decidía si mirar dibujos animados o películas de esas que los chicos de su edad miraban encerrados en su cuarto y en mute.
Esos cabellos que alguna vez fueron morochos y otras veces rubios hacía un par de semanas estaban pidiendo un poco de tinta, una decisión, en las puntas un amarillo mas ocre que amarillo y en las raíces un negro que a su vez disimulaba alguna que otra cana, seco, muerto, sin vida alguna, parecería que ya cumplió con su razón de ser, su función y está entregado. La tinta barata y la grasa del sudor casi permanente lo ha hecho retorcerse y quebrarse.
Los labios rara vez besados parecían cuarteados, ásperos y gruesos formaban parte de un conjunto de aproximadamente cincuenta veranos y cincuenta y una primaveras.
Tembloroso introdujo su mano en el bolsillo del cardigan tejido poco tiempo atrás por su madre, con pelusa y papeles de caramelos y sacó todo su abultado capital de monedas y billetes de poco valor, ahorrados para alguna ocasión especial de su merienda y muy dificultosamente contó peso a peso su fortuna y arrendó un pequeño fragmento de la tierra prometida por aproximadamente siete minutos y medio.
Al otro día despertó no tan temprano como todas las mañanas creyendo haber conocido al amor de su vida, la madre de sus hijos, futura cuñada de su hermano mayor (quien se la presentó), con el desayuno recién preparado por su madre, caliente, al costado de la cama cubierta por una colcha de Bob esponja y descubrió dos pelos nuevos en la sombra de su bigote.